jueves

Obsesión compulsiva


Me levanto cansado, como si no hubiera dormido. Lo primero que hago es correr al cuarto de baño y lavarme las manos con un cepillo hasta que enrojecen. En la cama hay millones de ácaros y microbios que se han posado en mis manos. No quiero enfermar.
Cuando desayuno y me visto me rozo las manos con la ropa, los alimentos, ¿sabéis la cantidad de bacterias que se alojan en estos objetos? Debo volver a lavarme antes de que se reproduzcan e invadan mi organismo.
Uso un pañuelo para abrir la puerta y salir, tengo una funda especial en el volante y cambio el pomo de las marchas del coche cada mes, pero sólo llegar al trabajo y necesitar lavarme de nuevo es todo uno. Mis compañeros me miran, se acerca uno nuevo y me tiende su mano, yo rehúso responder diciéndole que me sudan las manos y es desagradable.
Hoy he comprado un nuevo teclado para el ordenador y van ya cientos. En mi maletín llevo un jabón especial bactericida que aún siendo muy abrasivo y quemándome las manos, me las deja limpias de gérmenes.
Hoy es un buen día, he conseguido no tocar a nadie, sólo objetos. Pero todo tiene un coste, vivo solo, ella se marchó cuando comprendió que nuestra relación era imposible y nuestro hijo pequeño empezaba a lavarse las manos más de siete veces en el día. La echo de menos, pero estoy feliz, estoy sano y acabo con mis miedos cada vez que me lavo. No voy a cambiar, no puedo, no lo soportaría.
Al menos un 2,5 % de la población mundial sufre obsesión-compulsión. Da igual el sexo o la condición social.
La foto es de Antonio Martínez

miércoles

Vecinas


Quién no tiene una vecina con derecho a ser secuestrada...Quién no tiene ganas de que a dicha vecina le toque un gran premio de lotería y se vaya a otra urbanización...
Yo sí la tengo.
Vivo en un bloque de pisos de seis plantas. Yo en el primero y ella en el sexto. El bloque de pisos míos es un poco fuera de lo común en un aspecto. Aunque yo viva en una primera planta dispongo de un patio donde tender como una casa planta baja. Porque lo que tengo debajo son locales. Piso ideal. Altura de un primero y patio como si viviera en un bajo...Ahí empieza mi pequeña odisea con dicha vecina. No suele pasarme muy a menudo. Por lo menos que yo me pueda dar cuenta. El caso es que la señora en cuestión tiende prendas con una cantidad de agua en ellas superior a los niveles normales. Es decir, que la muchacha tiende la ropa "chorreando"...La primera vez, al abrir la puerta del patio para yo tender y antes de salir creí que estaba diluviando...Pero no, porque no puede diluviar justo en la puerta y nada en el resto del patio...Era ella.
Otra vez, recuerdo que era verano, al salir yo por la mañana a tender al patio veo cáscaras de marisco en el suelo...Me puse como loca...Hasta ahí llegamos. Recuerdo que era domingo a las 9:30 de la mañana...No me importó, subí planta por planta preguntando quién había comido marisco la noche anterior. A más de uno desperté...Y cuando le hacía la pregunta me miraban como si estuvieran dentro de una pesadilla. Cuando lo pienso me echo a reír...Hasta que llegué al sexto. Me abrió la puerta el marido y le hice la pregunta a bocajarro. Me contestó que sí...Le dije que se asomara al patio...Entendió que fue su hijo (que es una perla del Guadalquivir) el que lo tiró. Me pidió disculpas y él quería bajar conmigo para barrerlo. Le dije que no, que bajara el hijo...Y así fue. Desde entonces, o no han vuelto a comer marisco o ya el niño tira la basura en su lugar.
Lo último ocurrió hace un par de días. Su señora esposa tendió ropa demasiado hidratada, tanto que cuando abrí el patio y me dispuse a pasar me resbalé y casi me caigo...No pude más y subí. El diálogo que se desarrolló posteriormente es digno de una película de Almodóvar. No por mi parte...
-Hola...Mira necesito hablar con tu mujer.
-¿Querías hablar conmigo?
-Mira, me pasa esto. Casi me caigo porque has tendido la ropa chorreando...No quiero que haya enfado y por eso te pido que no lo hagas más...
-Es verdad. Y tienes todo el derecho del mundo a quejarte. Pero mi lavadora tiene 37 años...Lava muy bien pero hay veces que no centrifuga...
Mi cara era un poema. Yo no sabía si comerme a dicha señora o directamente tirarla por el balcón...
- A lo mejor ha llegado el momento de que te compres una nueva lavadora pues hay rebajas...
-Es que se me ha roto el frigorífico y me tengo que comprar otro...
-Hija, yo no tengo que decirte lo que tienes que hacer. Pero el día que yo resbale no lo cuento...
-Pues tengo que lavar un edredón del niño y ese no lo puedo centrifugar...
Ante el muro con el que estaba hablando le dije:
-Como vas a hacer lo que quieras, hazlo cuando yo no me de cuenta ni cuando yo salga al patio, es decir, DE NOCHE.......
El caso es que no me puedo llevar mal con ellos porque son parientes de unos parientes...
Se me olvidó decir, ella tiene una hermana que vive en la cuarta planta...Pero quedó viuda y se marchó. Lo único que os digo es que los genes son los genes. Que las probabilidades de caerme han bajado a la mitad. A buen entendedor pocas palabras...
Foto del Flickr. Autor Quique López.

martes

Cary Grant



Archibald Alexander Leach, su verdadero nombre y con una vida profesional y personal de sobras conocida.¿Por qué es uno de mis actores favoritos? Por la cantidad de registros distintos que fue capaz de mostrar. Truhán gracioso y sinvergüenza en "Historias de Filadelfia", científico despistado en "La fiera de mi niña", perseguido sin razón en "Con la muerte en los talones", presunto asesino en "Sospecha", "Arsénico por compasión" y podría seguir.
No ganó nunca el Oscar, ¿para qué? si ya era genial sin él.
Se ha hablado muchas veces de su supuesta homosexualidad (casi todos los grandes galanes han tenido que aguantar este tipo de rumores), conocidas sus adicciones al alcohol y otras sustancias que fue superando.
Ver una película de este señor es garantía de buen gusto y entretenimiento. Si alguna vez puedo, quiero parecerme a él, llevar sus trajes, su corte de cara, su brillo en los ojos. Mr. Cary Grant, en el Olimpo de los Dioses, irrepetible.


lunes

Día raro


El viernes 4 de enero me levanté con ganas de que pasara el día. No tenía certeza de que algo fuera a suceder, ni bueno ni malo...Sólo quería que fuera un día normal. Por la mañana fue normal, después de comer fui a comprar el resto de regalos que me quedaban. Venía andando a casa y me sonó el móvil...Cáspita, ya estoy llegando. Espero que no sea algo que le pase a los niños. No, era una tía mía que vive sola con su marido y son mayores. Le pregunté si pasaba algo, me dijo que no. Que sólo quería verme esa tarde. Corriendo llegué a casa, me quedaban cinco minutos para ello. Y lo hice en dos...La llamé desde allí para ver si estaban bien, me volvió a repetir que sí. Yo iba a llevar a mis hijos a ver un belén pero antes fui a verla. Llegué, todo bien. Sólo quería darme unas cositas para mis niños. Algo que no era urgente pero cuando eres mayor y no tienes nada que hacer, los minutos te tienen que parecer horas y las horas días.
Bien, el día no va a estar tan mal. Fuimos con los niños a ver el belén. Y como íbamos andando, a la vuelta pasamos por casa de sus primitos. Estos estaban resfriados y me apetecía verlos. Estaban bien y eso me tranquilizó...Creo que vamos a terminar el día como uno normal. Por la noche, cenamos en casa y cuando los niños se iban a acostar a leer y dormir sonó el teléfono: las 22:25...Lo coge mi marido y cuando preguntó "¿De parte de quién?" comprendí que algo pasaba. Lo cogí:
-Hola, soy P. la madre de P.A. ¿Te ha llamado alguien del colegio?
-No, no me ha llamado nadie.
-Entonces no sabes la noticia.
-No...(Ya no me atrevía a preguntar nada, así no me dirían nada malo que yo no quisiera escuchar)
-Es una muy mala noticia...

En ese momento me tuve que sentar y ya mi pareja se llevó a los niños adentro. Creí que le había pasado algo a uno de los compañeros de mis hijos.......
- La profesora de los niños, R. acaba de fallecer...
Foto del flickr de Walala Pancho.

sábado

Mary Chic



Me llena de orgullo daros a conocer el arte que tienen personas que conozco. En este caso os voy a hablar del trabajo realizado por Pepa. Una amiga que diseña y realiza unos trajes maravillosos que hacen que vuelvas a vivir la época de los 60 y te sientas divina con ellos. Mary Chic nada tiene que envidiarle a diseños en publicaciones de moda de aquellos años. No sólo son los diseños, son los tejidos, los botones, las hebillas...Yo he sido testigo de ver dichas creaciones enfundadas en el tipazo de Pepa cuando nos hemos visto en conciertos de The Refoundations...Siempre tengo ganas de ir a ellos y uno de los motivos es ver el modelito que ella y Lola, otra amiga, llevan. Pero no sólo va impecable con el traje o el dos piezas...Es el bolso, los zapatos y ese peinado que le sienta tan genial. Se nota que su trabajo lo hace porque le gusta. Ahí se palpa el mimo, el cuidado, el amor...como si sus obras fueran hijos suyos.
El año pasado hizo un desfile de modelos en el Euroyeyé. Me fascinó cuando lo vi por Internet. La puesta en escena me pareció de lo más original. Era como si viéramos un vídeo de nuestras madres con sus amigas luciendo sus mejores galas. En el escenario una Lambretta era testigo del derroche de originalidad que se respiraba. A Pepa, que pasó como modelo, la acompañaba amigas que se prestaron a lucir un trabajo bien hecho. María, Elena, Eva, Alicia y Lola...Cuando veáis el vídeo me diréis si creéis que estábamos en 2007 o en 1967...
Los trajes son muy apetitosos de llevar. Con una sencillez muy trabajada que nadie puede lograr fácilmente. Hoy todo lo que diseñan está muy recargado, con un Mary Chic puedes ir a cualquier lado. A un concierto, a una cena, al cine, a una boda... donde quieras...Además lucimos tipazo.Y seguro que nadie va a ir como tú. Y un Mary Chic te durará siempre. Cada temporada os podéis encargar un par de ellos como mínimo. Y pronto, vuestro armario tocará las palmas cada vez que deposites una joya cosida por las manos de Pepa. Ya sólo me queda deciros que ella, seguro, estará encantada de enfundar vuestros cuerpos en sus diseños. Así que poneros en contacto con ella. A llenar el mundo con estilo y elegancia,con un Mary Chic...

viernes

La vida de los otros


Esta película es un ejemplo de cómo aún se puede hacer buen cine de reflexión y denuncia sin resultar aburrido. En ella, además están los temas clásicos de toda buena historia: la redención, la culpa, el despertar de la ingenuidad, el amor, el odio, el mal...
"La vida de los otros" no deja indiferente, situada en los años finales de la RDA, una pareja (ella actriz, él autor de teatro de éxito y cómodo en y con el régimen comunista de la época), empieza a ser espiado por la "Stasi", policía secreta de la antigua Alemania del este. Este es el comienzo del asunto, pero lo que de verdad interesa son los cambios que esta situación provoca en tres personajes fundamentales: el capitán Wiesler (interpretado por Ulrich Mühe y fallecido poco después), el escritor Dreyman (Sebastian Koch)y la actriz Klara-María (Martina Gedeck), cada uno soportando sus propias culpas y de fondo la represión política.
Como en toda gran película hay un elenco de secundarios que aportan a la historia determinados matices que la hacen más creíble. "Das leben der anderen" te gustará, simplemente si te gustan las obras que te hacen pensar que la vida no es blanca ni negra, sino con matices. Que la vida puede llevar a la traición, a tu pareja, a tus ideas, a tu propio pasado, si se dan las circunstancias oportunas.
Es lo de menos, pero ganó el Oscar a la mejor película extranjera del 2007. El director, Florian Henckel von Donnersmarck, confesó que la historia había sido construída con retazos de historias reales. Vayan al videoclub y hagan algo por sus conciencias.

jueves

Tomates


Alguna vez os habrá pasado que tenéis que salir corriendo a cualquier lugar por la mañana. Te duchas, desayunas, te vistes, te peinas...Y cuando lo último que te pones son los calcetines y descubres, cuando debías estar en la calle ya hace media hora, que llevas un tomate. Y dices "me cago en tó lo que se menea". Que no me da tiempo, que no me da tiempo...Bueno, me los pongo pero los tiro cuando venga a casa...Te vas a la calle. Y cada vez que pillas a alguien mirándote crees que tiene poderes y sus ojos ven a través de los zapatos o botas...Eso empieza a ponerte nerviosa. Ya, aunque todo el mundo pasa de ti y ni te miran, tú te vuelves neurótica y piensas "Sí, me están mirando.Ya saben que llevo un tomate en el calcetín derecho. Justo en la planta del pie...". Sigues caminando, porque da la casualidad que ese día tienes que caminar más de lo normal. Que ese día tienes que llegar a casa más tarde...Dios mío que no me desmaye...Me moriré si me tiene que recoger una ambulancia. Lo primero que harán será quitarme los putos zapatos...No...No me voy a desmayar...Como si uno eligiera. Hoy no me desmayo. Mañana me desmayaré, que llevaré los calcetines nuevos. Intentas razonar mentalmente contigo mismo...Cálmate, nadie sabe nada. Idiota. Si te muestras tranquila, nadie sabrá nada. Confía en ti.
Pero en ese momento te encuentras con tu madre...Las madres lo saben todo. Yo nunca pude ocultarle nada a ella. Me cogía antes de hablar...Se escudan en la siguiente frase:"A ti te pasa algo, lo noto porque te he parío".
Y esa es la frase que me suelta cuando me obliga a darle dos besos a ella y a la vecina que va con ella...
-"No, mamá. Que no me pasa nada. Simplemente que voy tarde." Te vuelve a espetar que te pasa algo...
-"Tú te has peleado con tu marido..."
-"No..."
-"Pues algo te pasa..."
-"Nada mamá, no me pasa nada. Que tengo que irme..."Ella, que sabe que ocurre algo te sentencia...
-"Sé que te pasa algo,ahora si no quieres decirme nada no me lo digas. Pásate luego y recoge TOMATE frito que te he cocinado y voy a comprar CALCETINES para tu hermano¿quieres algo?"...
Lo veis, ya lo sabe. Putos calcetines. Nunca más volveré a ponerme unos con tomates.
Foto del Flickr, cuyo autor es Infrarrojo.

miércoles

Evolución

No soy biólogo ni experto en Darwinismo, pero siempre me ha llamado la atención la facilidad que tenemos para confundir esta teoría. No hace mucho oí en un programa de televisión que nuestro cuerpo "estaba diseñado para soportar los cambios de temperatura". Es también relativamente frecuente compartir conversaciones en las que decimos que "un hijo lleva en la sangre las cualidades de su padre" y así podríamos seguir con muchos otros ejemplos.
El evolucionismo lo que viene a revelar es justo lo contrario, no somos nosotros los que hemos sido diseñados para adaptarnos mejor a lo que nos rodea, sino que el ambiente ha seleccionado a los que mejor se adaptaban, eliminándose el resto. Lo veremos con un ejemplo que por cierto, he tomado prestado. Supongamos que un día un joven se levanta y nota que le están creciendo unas protuberancias en la garganta y que estas son de un color rojo intenso y que cada vez que se baña nota como estas se abren y cierran y puede respirar a través de ellas sin usar los pulmones (creo que esto le pasó a Kevin Costner en Waterworld). Supongamos además que conoce a una chica que tiene este mismo problema y se enamoran y tienen descendencia también con branquias. Pongámonos en que hay un diluvio gigantesco y el planeta se inunda. Casi seguro toda la especie humana excepto estos dos mutantes desaparecería. En unos 10.000 años, nuestra especie dispondría de branquias y los individuos que entonces habitaran esta inhóspita roca inundada serían descendientes directos de nuestros amigos. ¿Podrían pensar ellos justamente que su cuerpo ha sido diseñado para aguantar esas condiciones o es más bien que el medio ha hecho imposible la supervivencia de los que no aguantaron?
Somos un accidente, somos los descendientes de mutantes sucesivos a lo largo de la historia y encima nos creemos los mejores.
¿Quién sabe si en un futuro las condiciones cambian y nos hacen imposible la supervivencia?
Ilustramos el post con el dato irrefutable de la utilización de herramientas por parte de los chimpancés.

martes

¿Presidente o actor?


No soy nadie para opinar de la vida de los demás. No tengo ningún derecho porque no soy ni juez ni perfecta. Pero cuando alguien ejerce un cargo público como Presidente de la República Francesa ...Desde que le vi la cara a Sarkozy supe que tenía algo diferente. Lo veía más como un actor. Si yo no supiera que esta persona es el presidente y me enseñaran una foto de él diciendo que es un actor francés: me lo creería. Al principio, Sarkozy, me cayó bien. Con el tema de la tripulación española que tuvo problemas en Chad y él hizo gestiones para liberarla ganó puntos conmigo. Dije, éste hombre me gusta. Ya me creo que puede ser el presidente y no el actor. El caso es que con su "enamoramiento"de Carla Bruni ya ha perdido los puntos y los papeles...Sí, todo el mundo tiene derecho a rehacer su vida cuando se separa. Pero si tienes un cargo público, ese derecho debes ejercitarlo dentro de la discreción. Como han hecho todos...Nadie ha sido santo. Pero cuando los veo de vacaciones en Egipto, agarrados de la mano, con un montón de guardaespaldas y fotógrafos...Como si fueran Marco Antonio y Cleopatra del siglo XXI. Con ostentaciones de lujo. Luego Sarkozy llevando a hombros al crío de Bruni. Después que si se van a casar ya o se han casado. También este hombre tiene poca imaginación porque le ha regalado un anillo exclusivo de Dior de color rosa igual al que lleva su todavía esposa....Ya las noticias de Francia son eso ROSAS...Hasta le ha salido un "presunto"padre biológico a Bruni...Su futura ex esposa ya carga la venganza con tres libros. Ahora dicen que pueden haber contraído matrimonio y que ella está embarazada. Y esto sólo ha empezado...

lunes

¡Qué mala es la juventud!



Acabo de leer un artículo de Arturo Pérez Reverte despotricando sobre la educación que reciben nuestros alumnos. Cree que el sistema educativo es una basura que no prepara a los futuros ciudadanos, haciéndolos poco menos que unos incultos y lelos.
Echa la culpa, como no podía ser menos a los políticos, olvidando que estos son representantes nuestro puestos ahí por los votos de todos.
Quitando el hecho de que opine de un tema que no conoce, sólo lo que le rodea y los comentarios que oye, analicemos con rigor qué está pasando en nuestro sistema educativo.
Llevo los suficientes años en él, primero como alumno y después como docente, para afirmar sin temor a equivocarme, que la educación que reciben nuestros hijos es mucho mejor que la que recibimos nosotros, con más recursos y les prepara de mejor forma para insertarse en la vida que les espera. Los que hablan como Pérez Reverte, añoran un sistema que dejaba atrás a un montón de chavales a los que las condiciones sociofamiliares les eran adversas. Son los que dicen que no puede haber tantos inmigrantes en el aula, llevan a sus hijos a la privada y predican que los que no sirvan para estudiar, se pongan a trabajar o a aprender un oficio. O sea, son los que quieren que el sistema educativo perpetúe las desigualdades entre unos y otros.
Creen que los conocimientos de los alumnos de hoy son reducidos porque memorizan menos datos y en esto tienen razón. Nuestra educación hoy se centra menos en lo memorístico y más en saber cómo encontrar y analizar la información existente que es mucha.
Podría dar muchísimos más argumentos, pero me quedo sólo con este que para mí es el fundamental. Trabajé hace muchos años en un barrio desfavorecido de mi ciudad, entonces a ese instituto sólo llegaban los que podían, o sea, los que tenían una familia detrás apoyándole y contaban con más recursos. Del resto, los que mejor acababan eran en un centro de menores.
He vuelto bastantes años después a trabajar en el mismo barrio. Ahora todos están en el centro, no hay segregados por el camino. No diré que todos tendrán su título, pero sí que ahora tienen una oportunidad real de ser ciudadanos con todos los derechos.
Tenemos un sistema educativo principalmente para que los que no han tenido la suerte de tener padres que los apoyen puedan tener las mismas facilidades que todos. Y esto con nuestro sistema educativo actual-imperfecto, claro está- es mucho más plausible que antes, mal que le pese al Sr. Reverte.
La foto de PHOTOSPAIN muestra a Bernardo Pérez y su clase, maestro fusilado durante la guerra civil en Zamora.

sábado

Magnolia


Debe ser la edad. O que últimamente estoy muy nostálgica por el pasado. O que este año cumplo los "x" años. O que el otro día viendo una película en la televisión salió un tarro de colonia que para mí es muy importante.
Qué tontería, pensareis todos. Sí, pero es mi tontería.
El primer perfume que me regalaron(mi novio que ahora es mi marido) se llamaba Magnolia de Yves Rocher. Recuerdo su tarro de porcelana blanca. Con su tapón redondo. Era precioso...El olor, el olor me volvía loca. No he olido nada igual en toda mi vida. Se empezó a fabricar en 1983 pero no sé por qué hace años que dejaron de hacerlo. El otro día veía yo la película Frenético con Harrison Ford. No es que Harrison estuviera conmigo viéndola, es que era el protagonista. En una de las escenas registra una maleta de una chica y salió, en milésimas de segundo, dicho tarro. Os juro que el estómago me dio un vuelco...A los pocos minutos, mi pareja se metió en internet a buscarlo para mí. Me emocionó dicho acto, la verdad. Porque él fue quién me lo regaló por primera vez...Ahora no hace más que mirar por internet para ver dónde lo venden...Nada, sólo por Ebay y tarritos de muestras. Que contenían 15 ml y que a buen seguro están medio vacíos...Ha descubierto que lo venden en tiendas de Rusia. Cosa que nos hace sospechar de algo raro porque ni en tiendas Yves Rocher lo venden...Extrañísimo. Así que le he dicho que ni se le ocurra por miedo a que sean fotos antiguas y que cuando des tu número de cuenta...Me entendéis ¿NO?. Por mi ciudad estoy tanteando las perfumerías de toda la vida para ver si en sus stocks hay algún tarro olvidado por todos estos años. Si te metes por internet ves foros de chicas(de mi quinta) que están hartas de buscar. Ahora se cumplirían 25 años desde la creación de dicho perfume. Sería bueno que lo sacaran de nuevo...Jo, qué lata. Y pensar que durante mucho tiempo lo conservé incluso vacío. Llamé esa tarde, la de la película, a mi madre por si todavía guardara el tarro...Nada. El tarro era precioso y todavía lo abrías y quedaba olor. Olor que me recuerdan tantas cosas...Yo daría lo que fuera por poder volver a tener uno y olerlo de vez en cuando. Para que me pueda transportar a más de veinte años atrás.

viernes

Las mujeres son de Venus, los hombres de Marte

"Malparafraseando" el título del libro de John Gray, quisiera que debatiéramos un poco sobre el tópico de que los hombres y las mujeres somos muy distintos. Y yo digo que vale, que lo somos, pero tanto como un hombre de otro hombre o una mujer de otra. Vamos que todos somos distintos, pero iguales, independientemente del sexo.
Las motivaciones, necesidades, sentimientos y anhelos son iguales. A todos nos mueve lo mismo más o menos. ¿Caracteres distintos? ¿Reacciones diferentes por ser hombre o mujer? Sinceramente, no lo creo. Más bien pautas educativas y culturales diferentes. En sociedades muy distantes de la nuestra, la sensibilidad y el afecto se le suponen antes al hombre, mientras que en Occidente son tenidas como virtudes femeninas.
Cuando yo nací, por ser hombre, ¿tenía limitada mi capacidad de llorar o de conmoverme ante determinadas situaciones? ¿Y tú, lectora cómplice, por ser mujer naciste sabiendo qué ropa combina mejor con otra?
¿Es que yo he nacido para ver deporte en la tele o practicarlo más que las mujeres? ¿Es que una chica entiende mejor los problemas de relaciones?
En un pasado, es posible que este tópico tuviera algún sentido. Hoy, afortunadamente no.
Me encanta el nombre de este grupo "Ella baila sola", mejor que mal acompañada, digo yo.

jueves

Sin tetas no hay paraíso...


No, no me echéis la bronca. Que es el título de una serie que emiten los miércoles por la noche en Telecinco. Ya el titulito trae cola. Por lo menos para mí. Qué mierda es esto..Yo lo voy a explicar para el que no entienda de qué va la serie y lo que va a enseñar a la juventud.
Reconozco que durante diez minutos la vi. Para saber de qué iba, claro con ese título... Salen muchas chicas con pinta de putones verbeneros, unos narcotraficantes cuyo jefe es guapísimo pero que de actuar de , la protagonista que es medio lela y casi virgen. El protagonista masculino, es decir, el narcotraficante guapo que es mal actor se acuesta con la putona verbenera más putona de la serie. Esta trata a la madre con la punta del pie. La echa de casa cuando está trajinándose al narcotraficante en su cuarto. Manda a la madre a su cuarto porque vienen las otras verbeneras amigas de la putona del reino. Todo ello yendo con un salto de cama que le hace parecer todavía más pilingui...Ya ella ha quedado con el narcotraficante en que él pone a sus amigos ricos y con vida sexual triste y ella pone a sus amigas jóvenes con ganas de "comerse" el mundo. Y ahí que quedan las chicas en hacer una fiestecita todos juntos...
La protagonista medio lela se llama Catalina y tiene un trauma porque sus pechos son pequeños. Lo siento, he tenido que parar para reírme un poco. Y conoce a "El Duque"desde pequeña. Aunque ella no sabe en un principio que no es "trigo limpio". Total, que parece ser que en el segundo episodio "El Duque" tiene que escapar porque la policía que es "mu" mala lo quiere atrapar. Catalina, que ha dejado a su familia por el "perla del Guadalquivir" se queda sola y se tiene que meter a ejercer la prostitución de lujo...La serie original es de Colombia...
En resumidas cuentas, la serie te enseña la manera de que unos chavales jóvenes tengan coches caros, manejen cantidades enormes de dinero, se "tiren"a las tías más guapas y paguen por ello...QUE SEAN NARCOTRAFICANTES...Y ELLAS PUTAS DE LUJO...No hace falta nada más, eso sí que no te coja la "pasma".
El Ayuntamiento de Las Palmas han pedido que la retiren porque en ella hay estereotipos denigrantes para la mujer...¿Creéis que los de Las Palmas se están pasando?Lo que no sé dónde están las asociaciones que defienden este tipo de situaciones...

miércoles

Sangre de horchata


He regresado ahora de hacer una pequeña compra y no puedo dejar de hacer esta entrada. Ya dejé mi puchero puesto, lavadora también y dispongo de varios minutos antes de hacer más cosas. En fin, que me he ido a un supermercado a comprar varias cosas que me hacía falta para la mañana. Yo siempre voy con prisas. Pero no de las de salirte el corazón por la boca. Sin prisa pero sin pausa. Sin agobios. Pero, hijos, con algo de "meneo". A lo mejor lo entendéis mejor cuando leáis esto. Me pillo una cestita y,como era poca la compra, terminé pronto. Pero llegué a caja. Una señora delante mía con un carro enorme. Me dije:"lo mismo me mira y me deja pasar".No señor. El truco está en no mirarte. Pero como no iba mal de tiempo no pasaba nada. Eso sí, la señora iba sola y tardó un siglo en "descargar"en la cinta transportadora de la caja. La señorita que la atendía le ayudaba a meter parte de la compra en bolsas. Hacía un siglo que terminó de pasar todos los productos y le había dicho el precio. Pero la señora no creáis que se alteraba o su sangre corría solo un poco más veloz de lo que me tenía acostumbrada. Se dejaba caer para abrir las bolsas de plástico. Con un "cuajo" para ella sola. Estaba empachada del mismo. No me podía creer que todos tuviéramos que esperar a esta "osa perezosa" a que terminara con el ritual. Terminado el mismo, la señorita le volvió a decir el precio de la compra. Otra dosis de paciencia. Toma el bolso y empieza a abrir la cremallera con más lentitud que un caracol en el desierto. Busca el dinero y hasta los céntimos. Seguro que más de la mitad de vosotros estáis con un ataque. No os preocupéis. Queda menos. Sólo que meta las bolsas que quedan en el carrito. Cuando se fue, el único comentario que le hice a la cajera:"Hay gente que no se morirá nunca de un infarto y ésta es una de ellas". Ella me miró como diciendo:"Si tú supieras".
Este año, uno de mis propósitos es no enfadarme por cosas como ésta. No sé si seré capaz. Estamos a primeros de enero y hoy creí reventar. Hay gente con sangre de horchata. Y viven así porque en este caso que os cuento, no nos miran. Si ella cruza la mirada con la mía se hubiera dado cuenta de que tenía ganas de zarandearla para que la sangre pasara de horchata a su estado natural...
Foto del flickr:Vedia

martes

La magia de las bitácoras


El otro día, leyendo el blog de una amigo, pensé: ¡coño, cómo escribe! Y es que aunque he hablado muchas veces con él y sé que es una persona cultivada, es cuando uno escribe como mejor muestra su forma de ser. Hablando cara a cara siempre estamos constreñidos por lo que pensarán de nosotros, la reacción del oyente, su cara, en definitiva somos menos espontáneos.
¿No os ha pasado que leyendo una bitácora habéis conectado con lo más profundo de esa persona? Yo creo que eso es lo mejor de este invento, nos muestra tal y como somos, sin tapujos. Es verdad que hay quien se dedica a hacer escritos artificiosos con pretensiones pseudoliterarias, pero la gran mayoría de los que visito se muestran "desnudos" sin miedo a expresar su estado de ánimo u opinión.
Nunca entendí por qué durante tanto tiempo la gente fue tan aficionada a las relaciones epistolares, hoy veo que aún existiendo el teléfono y la videoconferencia, la relación por escrito es más intensa y aporta cualidades que de otra forma sería imposible.
Escribamos, malditos, escribamos.
Foto Fernand0

lunes

No te fíes de lo que ves


A veces uno no puede fiarse de lo que ve. Las apariencias engañan muchísimo. Y puedes encontrarte con sorpresas que pueden hacerte incluso reír. Estaba la otra tarde dentro de mi coche esperando a alguien. De pronto, veo que para un coche detrás del mio. Era uno de esos cargados de latas de pinturas, utensilios para tal efecto y con varios chicos. Uno de ellos se baja. Va vestido con ropa llena de pintura. Tiene toda la pinta de eso, de venir de pintar. Como decía, se baja del coche y coge una nevera de las de ir a la playa. Supongo que el pobre lleva desde la mañana en la calle trabajando y se ha preparado su comida. En fin, que él se baja con su nevera. Los demás se despiden. Y, como yo no tenía nada que hacer, observo lo que hace. Veo que lleva unas llaves en la mano. Intuyo que va buscando un coche o una moto. Seguro que quedan todos en una zona de la ciudad para ir en un mismo coche y luego cada uno recoge el suyo para irse a casa. Eso lo hacía yo con mis compañeras. Cada semana le tocaba a una llevar el coche. Pero las demás aparcábamos los nuestros cerca de su casa y a la vuelta los recogíamos para ir a nuestras casas. El chico sigue caminando unos metros más adelantando mi coche. Los coches que hay aparcados están en batería y no consigo ver en el que se ha montado. El da marcha atrás para salir y veo que lo hace en un Audi A4 reluciente y precioso.Yo pensé que se montaría en una moto choricera o en un Seat Ibiza. Que no digo yo que el muchacho no se merezca conducir un Audi A4 lo que digo es que cuando uno llama a un pintor para la casa te cobran que da miedo....Ojú.
Foto del Flickr: León Calquin.

sábado

Una perra con siete vidas


Hace más o menos un año, el abuelo de mis hijos, o sea, mi padre, decidió que era hora de regalarle a sus nietos un perrito. Sabía que en casa no podía estar, ya que en casa hay alergia a animales de pelo, no obstante, podría estar en un campito que tiene a las afueras de la ciudad. Fue a la perrera y escogió, junto con ellos una fox terrier de pelo corto de menos de un año de edad y que había sido abandonada pocas semanas antes.
Aquí empieza su odisea. Después de las oportunas vacunaciones y revisiones veterinarias, chips, etc. fue instalada en su nuevo hogar, una explanada de más de 500 metros cuadrados vallados en su perímetro. Pero ocurrió, lo que tiene que ocurrir. Se escapó. Ella, vivaracha e inteligente decidió marchar posiblemente al hogar de sus antiguos dueños.
Mes y medio después, recibimos la llamada de un veterinario de un pueblo de la costa que dista más de cien kilómetros de donde estaba "Vaini" para que fuéramos a recoger a una perrita que había sido encontrada por un par de ancianas inglesas en la carretera. Recuerden que llevaba chip y por esto nos localizaron.
Cuando llegamos, nos la encontramos muy maltrecha y casi muerta. El veterinario lo pintó bastante mal. Pero resistió y vivió. Aún no sabemos cómo logró llegar tan lejos.
Un mes después, volvió a escapar. Esta vez era verano y con un calor asfixiante, por lo que después de buscarla mucho, pensamos que probablemente habría muerto de hambre y sed. Siendo ya otoño, a la vuelta del campo, por el carril, veo que una perrilla se para delante del coche y veo con sorpresa que es nuestra perra. Estaba en unas condiciones magníficas. Alegría a raudales. Un inciso en el relato, un vecino cercano confesó poco después que se había quedado con ella porque pensaba que había sido abandonada. Se ve que se escapó para volver a su hogar.
Les prometí a mis hijos que la traeríamos un par de días a casa estas Navidades. Hice esta promesa, sabiendo que un cachorrillo de fox terrier a buen seguro, destrozaría la mitad de los zapatos y muebles, se pasaría la noche ladrando y llenaría mi casa de orines y excrementos. Pero me volví a equivocar con "Vaini".
Resulta que no he visto jamás una perra más educada, ni un sólo ladrido, aunque tenía motivos sólo escuchando los del perro de la vecina, ni un sólo residuo, ni tan siquiera de noche. Obedeciendo todas las órdenes, "ven aquí", " no te nuevas de ahí". Ni un sólo mordisco a nada. Cuando la bañamos, no hizo ademán alguno de salir de la pileta. La perra perfecta.
El final de la historia es que ha vuelto a su campo, donde le gusta cazar conejos de vez en cuando. Si no fuera porque en casa no es bien tolerada por la salud de alguno, esta perra habría sido un habitante habitual de nuestro universo. No hace falta contaros nuestra cara cuando la dejamos... y la de ella. Aquello parecía "Love Story".

viernes

Spa Club Jerez


Hace poco se ha inaugurado en Jerez, mi ciudad, un spa nuevo. Se llama Spa Club Jerez. He tenido la suerte de que me invitaran a un circuito hidroterápico para dos personas allí. Así que pedí cita y me la dieron para un sábado por la tarde. El circuito dura hora y media. Nunca he ido a un spa y esta era mi oportunidad de conocerlo. Está situado en la zona sur de la ciudad, junto al hospital de Asisa. Tiene más de 3.000 metros cuadrados de instalaciones. Y te ofrecen muchos servicios:"área médica estética","servicios fisioterapia","área médica","programas spa","wellnes day","servicios spa","área húmeda","área fitness"....Está abierto de 7 de la mañana a 10 de la noche.
Nos fuimos a la hora concertada y una señorita en recepción nos atendió amablemente. Nos dijo que fuéramos a los vestuarios y de allí directamente al spa. Los vestuarios son perfectos, con tus taquillas, te dan una toalla enorme. Tienen duchas con su gel y champú. Hay secador de pelo y un aparato que me cautivó:un centrifugador de ropa para que te lleves el bañador recién exprimido a casa...
Entramos a la zona del spa y nos esperaban dos señoritas que nos explicaron en qué consistía el tema. Primero te metían en una cabina privada con una camilla. Te tumbaban boca bajo. Encendían unas velas aromáticas, apagaban la luz. Te dan un masaje durante diez minutos con una música de fondo relajante y aceites con un olor exquisito. Hasta los dedos de los pies te lo masajean...Placer absoluto. El primero de ellos.
Al salir de la cabina ya empiezas con el circuito hidroterápico. Hay una piscina acondicionada para sentir toda clase de masajes con el agua. Depende de la zona donde te pongas, el chorro de agua te da en los talones, planta del pie, gemelos, muslos, lumbares, espalda...Te vas quedando un par de minutos en cada sitio. Luego hay unos bancos dentro del agua y te sientas en ellos. El chorro de presión te da en las piernas, dependiendo de cómo las vayas moviendo. Hay dos camas dentro del agua y cuando te metes sientes como burbujas por todo el cuerpo. Y hay dos enormes chorros de agua que salen por arriba. Tú te pones de espaldas y uno te da en los hombros y en el cuello...Otro placer....
Tienes jacuzzi...Nunca me había metido en ninguno. Con el agua mucho más caliente. De allí sales, al ratito, a unas especies de bañeras con escalones y ahí el agua es más templada. Hay una minipiscina con el agua mucho más fría...Te metes y aguantas lo que puedas.
Hay baño turco y sauna. En el baño turco tuve un pequeño agobio al entrar. Pero me dije, como no entre ahora no lo haré nunca. Me costó sólo dos segundos acostumbrarme a respirar pero fue una gozada...Al salir de allí podías darte una ducha fría con micro presión o había un recipiente lleno de hielo granizado. Sí, yo pensé como vosotros...El hielo lo cogías y te ibas poniendo primero por los pies, piernas, brazos, cara y lo último el pecho....Qué bien que te sentías después...Luego a la sauna. Esa me gustó menos por el calor seco. Pero aguanté...y me dejó muy bien...
Y así íbamos rotando de un sitio a otro hasta tu hora y media. Luego tu duchita en el vestuario...Cuando me secaba el pelo me miré al espejo...NO ERA YO, NO ERA LA MISMA PERSONA QUE ENTRÓ APENAS DOS HORAS ANTES...Diez años se fueron de mi cara y cuerpo...Y, como está recién abierto, te regalan un retoque de maquillaje en la peluquería que hay allí...La última vez que alguien me maquilló fue el día que me casé...
Os lo recomiendo. Un lugar para poner la mente en blanco y colorearla allí de sensaciones. Chapó.
La foto es de Mturnage.

jueves

El caso de Charles Dexter Ward


Desde que una vez un profesor de Latín, hace ya bastantes años nos leyera un párrafo de una novela de Lovecraft, tenía bastante curiosidad por leer algo de este insólito autor. Por casualidades de la vida, me encontré hará unos meses este título del susodicho y vi la oportunidad, muchos años después, de satisfacer mi inquietud. Tenía bastantes recelos de ver decepcionadas las expectativas, pero no ha sido así. Aunque ya no soy un adolescente como cuando oí el párrafo por boca del profesor, debo decir que la literatura de Lovecraft esconde todo lo bueno de las novelas de terror tradicionales al estilo de Stoker u otros románticos.
Mezcla lo sobrenatural con una ambientación lóbrega, oscura y sucia. En contraposición, las desgracias suelen ocurrir en familias victorianas con moral intachable y posición económica desahogada.
Charles Dexter Ward debe mucho al Jekyll de Stevenson.Aunque en este caso, la curiosidad del protagonista es la que le hace caer en el abismo y no el afán científico. También tiene como referente algunos personajes del Drácula de Stoker como el doctor Van Helsing, aunque en ésta el contrapunto racionalista de Dexter Ward no es tan intrépido.
Novela cortita de no más de doscientas páginas, se lee con suma facilidad y consigue introducirte en su atmósfera pegajosa por momentos. Lovecraft como representante tardío de la literatura de terror romántica es un digno exponente.Para finalizar una recomendación, "La piel fría" de Albert Sánchez Piñol, aunque más adelante contaré más sobre esta novela, aquí tenemos un narrador contemporáneo y nacional que retoma el género del que hablamos en esta peculiar obra.

miércoles

¿Alguien me ayuda?


Ya sabéis, porque soy una pesada, que me han regalado una bicicleta antigua y me la han arreglado. Una de las cosas que le pusieron fue una cesta. Me viene bien porque para llevar alguna cosa siempre resulta útil. El caso es que probé la bicicleta un día. Y a la vuelta a casa noté que la cesta se movía para un lado. Era un fastidio porque entre que llevaba años sin montar en bici y el vaivén de dicho artículo tenía todas las papeletas para caerme. Al día siguiente iba a ir a un centro comercial a terminar de hacer regalos navideños y me acordé del problema. Se intentó hacer un remedio casero para ir, ya que no disponía yo de llave inglesa tan ancha. En dicho centro comercial hay un taller de coches y alguien me comentó: "Pásate por el taller y como eres tía seguro que te hacen el arreglo sin protestar". Reconozco que me hizo gracia el comentario. En otra ocasión la puerta de mi coche se descuadró un poco por el efecto del fuerte viento. Pasé por un taller y dos mecánicos se apresuraron a ayudarme. Un "meneo"a la puerta y se volvió a encajar. Como soy muy agradecida les pregunté si les debía algo. Por supuesto que no me cobraron nada:"Que va, señorita, si esto no es nada"...Agradecí lo de señorita y me fui a la cafetería de al lado y les dejé pagado el desayuno a los dos. No sé si hubiera sido igual si el problema lo hubiera tenido un hombre...
Bueno, volviendo al tema bici, me monto y llegué al centro comercial entera de pura chiripa...La cesta iba bailando por bulerías mientras yo pedaleaba y hacía equilibrios. Antes de entrar a hacer las compras me fui al taller. Entre varios coches vi a alguien con un mono de trabajo agachado...Y le pedí por favor que me dejara una llave inglesa ancha en el caso de que la tuviera...Cuando conseguí ver era UNA MECÁNICA CON UNA MELENA Y LOS LABIOS PINTADOS DE ROJO...jajajajaja...Tenía la llave y me apretó la cesta que no se mueve ni a tiros. Luego llegó el compañero y preguntó si había algún problema y tenía él que apretar algo..."No hijo, no hace falta, aquí tu compi ya me ayudó"...
Foto del flickr cuyo autor es: alefiestas.

martes

Desordenada Habitación

Canción del último disco de Nacha Pop. Tema escrito por Antonio Vega. Como solía ocurrir, los asuntos trascendentes y las letras profundas las componía Antonio. Nacho (el otro alma mater de los Nacha) escribía las canciones alegres y desenfadadas. Juntos eran el mejor grupo que ha dado nuestro país en mucho tiempo.
Desde los primeros ochenta, hasta el último de sus días como grupo los he seguido con fervor. Me enganchó "una décima de segundo", "chica de ayer", "vístete" y toda la gran colección de títulos que dio. No llegué nunca a oirlos en directo, dicen que no eran gran cosa, pero sus discos están a años luz de lo que hoy hacen grupos del mismo estilo. Eran unos maestros.
Pero la entrada se la quería dedicar a esta canción. Un portento de sensibilidad y mensaje. Uno de los mejores poemas musicados que he paladeado. Antonio, tantas veces menospreciado; es hoy afortunadamente reconocido como lo que de verdad quiere ser: un trovador del siglo XXI. Os dejo la letra y una versión de la canción que hicieron hace unos años el tristemente fallecido Enrique Urquijo de los Secretos y el mismo Antonio.
Finalmente, la versión original que grabaron los Nacha Pop.


Despierta ya, mira que luz
Nada envidia el norte al sur
Recuérdame que lo de ayer, no se olvida sin querer
Eramos uno y uno y luego dos,
Mas cerca cada vez de un sueño sin adiós
Desordenada habitación
Son tu calor, hacerte el amor
Mis miedos y la pasión
Tanto soñar, con esa flor mezcla de sol y temporal
El doble filo de un amor real, actores sin guión
Un mundo teatral, función sin hora de empezar
Deja el frío y entra en calor, y lo oscuro deje paso al color
No me canso nunca de hablar, porque vivo en el silencio mas total
Diez años antes era igual
Eramos uno y uno y luego dos,
Más cerca cada vez de un sueño sin adiós
Desordenada habitación,
Hay algo mas, recuérdame que hay que ordenar la habitación.

lunes

Básculas.


Creo que ahora puede ser el momento idóneo para hablar de dichos artefactos, artilugios, artículos de pura tortura psicológica. Sí, las básculas. Ay, mamá. Qué miedo le entra a uno cuando va a pesarse a la farmacia de turno. Para colmo, las hacen grandes y voluminosas. Con lucecitas que se encienden nada más te montas en ella. Con sonidos de naves espaciales. Lo de los sonidos es por si alguien no te ha visto montarte, pues los escuchan y se vuelven para ver cómo sufres al subirte. La ranura para echar la moneda está puesta de manera que tengas que forzar los ojos para usarla. Es pequeñita y escondida, como con lo que pensó el tío que diseñó dicho elemento. Lo siento, eso no lo ha diseñado ninguna chica. Nosotras no hubiéramos puesto una báscula gigante, sería discreta. No hubiéramos metido sonidos del espacio, tendría una frase susurrante que dijera "No tengas miedo, súbete que verás que no has ganado peso". No la pondríamos en un lugar como una farmacia, donde van todo tipo de personas y de todas las edades. Y donde el farmacéutico o farmacéutica tuviera cara de caducar pronto ni oliera a Betadine. La pondríamos en el confesionario de una iglesia. Que es donde nunca voy.
Peor de ir a pesarse a dicho local "de moda" es tener una báscula en casa. Eso es una tortura física y psicológica. Yo tengo una debajo de la cama. Cómo mierda va a tener una sueños bonitos teniendo una cosa cuadrada y blanca debajo mía que parece que me habla y todo:"Pésate mañana, chata". La madre que trajo el día que la compré. Cuando me preguntan si me he pesado hace poco, me entra algo en la piel que me pone los vellos de punta y hace que me salga urticaria en sitios insospechados. "Mañana, mañana me peso". Y me puedo tirar como dos semanas o más sin subirme a la báscula. Que no. Que hoy no porque tengo una cena y según lo que pese no voy a comer a gusto. Que después tampoco porque ya habré ido a la cena y será peor...Mierda, no creía yo que un aparato que sirve sólo para pesar diera tanto que hablar. Que a nadie se le ocurra pesarse hasta febrero por lo menos...Resumiendo, prefiero pesar de más a pesar de menos. Siempre dentro de un control y sin nada de transtornos alimenticios. Lo mejor, disfrutar de la vida sin excesos.
Foto del Flickr de Censored Elephant.

sábado

Ya vienen los Reyes Magos



Esta entrada va dedicada a mi amigo PPO, que seguramente la leerá cuando ya haya pasado el seis de enero. Supongo que todos sabéis que en esta fecha en España celebramos la fiesta más entrañable que existe en el calendario religioso. Durante toda la infancia crecemos con la idea de que tres Reyes vienen una vez al año a nuestra casa, si hemos sido buenos, y nos traen aquellas cosas que más deseamos. Es curioso pero siempre aciertan. La noche anterior hay que acostarse prontito y por la mañana, la magia una vez más se ha hecho realidad.
Como imaginaréis una cosa así marca de por vida. Nadie quiere desengañarse, todos queremos creer en los Reyes porque todos queremos seguir siendo aquellos niños que se levantan con la ilusión de ver cumplidos sus sueños.
Si un día perdemos esto, dejamos de lado un poco de nosotros mismos y el precio se paga. Es por ello por lo que creo que cuanto más maduros somos, más ilusión volvemos a tener. ¿Quién no ha querido ser alguna vez el paje que acompaña a Sus Majestades?
¿Quién en el fondo no quiere despertar de esta bonita ilusión?
Da igual si eres o no creyente, traspasa a las religiones. Os juro que yo una vez, vi a Baltasar (mi Rey) en su camello, debajo de la ventana de mi casa, y era él, no un hombre disfrazado, os lo prometo.
Buena noche de Reyes para todos.

viernes

Hace veinte años.

En octubre o noviembre de 1987. ¡El siglo pasado!!!!!!. Es una tontería pero disfruté como una enana. Yo estudiaba en un instituto de aquí llamado Coloma. Una compañera mía, que estudió conmigo antes en un colegio de monjas (Hijas de San José...), estaba montando un desfile de modelos. Con lo que recaudáramos creo que íbamos de viaje de fin de curso. Yo me apuntaba a ayudar pero no iba a las excursiones. Incluso las fiestas que hacíamos en el mismo instituto ahí estaba yo para vender los tickets para las bebidas...Qué tiempos...
Carmina (mi amiga) me apuntó. Yo no estaba segura pero me dije ¿por qué no?. El desfile se iba a realizar en un antiguo cine de la ciudad reconvertido en sala de fiestas, en el Ribas. Antes los castings se iban a desarrollar allí...Ja,ja...Mi primer( y único) casting. Nos poníamos por grupos de 7 u 8, chicos y chicas, y música. Nos subíamos al escenario y a intentar hacer lo que cada uno pudiera...A mí me cogieron, claro mi amiga es mi amiga. Lo que no sé es cómo no salimos con los ojos morados o con un vendaje en las manos porque allí chocábamos unos con otros . No sé, parece que lo estoy viendo ahora mismo. Qué risa. Nada, me cogieron y ensayamos un par de veces. Mi pase(por no decir mi número de circo) era con dos chicos: Carlos y David. Un rubio y un moreno. Con la canción de Dire Straits "Money for nothing"(1984) ...Me gustó desde un principio. Primero salía yo en los primeros acordes...Ellos, uno a cada lado estáticos. Y cuando la canción se animaba yo pasaba por su lado y los tocaba para que se movieran...Mi vestido de lana tonos cazuelas y largos. Ellos muy guapos y originales: con falda pantalón...Sí, el pase era de ropa de Agatha Ruiz de la Prada...Quién iba a decir que luego la "muchacha"se iba a forrar...Recuerdo que nos maquillaron y peinaron muy bien. Fueron amigos y el que hoy es mi marido a verme. No me reconocían...Mi peinado era una media melena rizada por la nuca y una coleta que me tiñeron de rubio platino. Ja,ja...Una morena azabache con una coleta tan amarilla. Estaba deseando llegar a casa para "cortarme" la coleta y que no la viera mi padre. Hoy cuando pienso en ello o escucho la canción no tengo más remedio que sentir añoranza y rabia por no tener una sola foto de ello. Lo que yo daría porque alguien me apareciera con una...En fin, por lo menos me queda la canción...

jueves

Chocolate


Hace tiempo que quiero escribir sobre el chocolate, el que se come, no seáis mal pensados. Cuando era pequeño comía chocolate en bocadillos o en crema (recuerdo muy bien aún el sabor del Pralín). Sin embargo, si no lo probaba tampoco pasaba nada. No era un alimento que me dislocara. Prefería mil veces comer una "carmela" (por aquí conocemos así a un bollo suizo relleno de crema pastelera).
Pero de unos años acá, mi relación con el chocolate ha cambiado. Para empezar me gusta menos dulce. Cada vez lo prefiero más amargo y puro. Para seguir, necesito comerlo todos los días. Es como una adicción, y os aseguro que no estoy privado de nada que tenga que ser sustituido por este manjar.
Prefiero comer chocolate que no tenga aditamentos, ni almendras, ni frutos secos, ni sabores extraños. Dicen que el consumo del "otro oro negro" se ha disparado en España y que cada vez importamos más cacao. Chocolate, chocolate, es pronunciar la palabra y se me hace agua la boca. En fin, que una tableta bien merece una entrada, al menos para daros envidia, porque como supondréis, mientras escribo esto, estoy degustando un par de onzas de un chocolate purísimo, delicado y con el toque de amargor justo. Desde hoy instauro un nuevo sabor primario además del dulce, salado, ácido y amargo; el sabor chocolate.
"Hot chocolate" como no podía ser de otro modo.

Foto de ojos de serpiente.

miércoles

Diálogo de besugos.


La otra mañana llevé a mis hijos al colegio. Siempre, a no ser que esté diluviando, vamos andando. Vivimos muy cerca, a unos cinco minutos caminando. El caso es que hay dos edificios de colegio, uno en una acera y el otro en la del frente. En uno están todos los alumnos de infantil(3 a 6 años) y en el otro primaria. Los míos están ya en primaria. Yo ya he optado por no cabrearme. Y ahora sabréis el motivo. Hay padres y abuelos que dejan sus coches encima de la acera, o en segunda fila, o paran el coche justo en la puerta del colegio y esperan a que los niños se bajen y entren al edificio con el consiguiente pitido general de coches que tiene detrás. Lo de dejar el coche encima de la acera no creáis que lo hace uno o dos padres, la acera parece un escaparate de un concesionario de coches. Si yo tuviera que ir con una silla de ruedas o con un carrito de bebé, me las vería muy difícil para llegar a la puerta del colegio. Porque es horrible, y porque, casualmente la acera que está libre de coches está llena de mierda de perro...
Pero esa mañana fue para morirse el diálogo de besugos que tuve que escuchar mientras miraba yo entrar a mis niños a su edificio. Dos padres "montan" sus coches encima de la acera. Uno al lado del otro. Cuando uno de ellos abre la puerta roza, o eso dice el dueño del otro, al coche de al lado. Se bajan los dos de los coches, cada uno con un niño de tres años de la mano y empieza el diálogo:
-Mira la puerta...le has dado al abrir la tuya.
-Yo no le he dado.
-Mira(y le señala un rayón imaginario porque el otro sigue sin ver nada)
-Te digo que no le he dado, cojones.
-Me tienes harto, coño. Siempre tienes que aparcar al lado mío, y siempre que te bajas del coche parece que le vas a dar a la puerta.
-Pero no le doy.
-Hoy sí le has dado.
-Ojú qué tío más coñazo. Que no le he dado, imbécil.
-Imbécil...imbécil...imbécil...Imbécil tú.
-Anda por ahí...
-Y tú también...
Y cada uno, que lleva a su hijo de la mano, se dirigen a la puerta del colegio como si tal cosa. Me pregunto qué pasara por la cabecita de dichos niños( me refiero a los de tres años) cuando ven pelear a sus padres entre sí, cuando dicen palabrotas delante de ellos, cuando se faltan al respeto... ¿Querrán sus padres que ellos sean así de mayores? Probablemente lo sean, pobrecitos.
Foto del Flickr, de R. Durán.