jueves

Código de barras.


Vengo de la calle. De un establecimiento donde voy mucho. Lleno de gente siempre. Donde me conocen de ir por allí. He hecho una pequeña compra y cuando voy a salir me pita la alarma... ¿Qué sucede? Miro alrededor por si alguien ha salido una milésima de segundo antes que yo. O si hay algún futuro comprador cerca con ropa que se va a probar y con las alarmas todavía puestas...Nada. Lo único que veo son un montón de caras mirándome. Tres dependientas cercas. Una de ellas se viene para mí. Es la que me ha cobrado unos minutos antes. Me quedo a cuadros mirándola. Con la mirada le estoy diciendo que no he robado nada. Tampoco hace falta que se lo diga ni con la mirada ni con palabras. No se me ocurriría en la vida. Me abre la bolsa y coge una correa que le he comprado a mi hija. El artilugio que llevan puesto las prendas, eso llamado alarma, no está. Se lo ha quitado ella cuando me ha cobrado. Y va y me dice, señalando una etiqueta que lleva la correa y que posee un código de barras: "si te quedas con la correa, córtale la etiqueta a la misma porque si vienes con ella puesta te va a pitar..."¿Qué? No puede ser...Cuando me devolvió la bolsa sólo atiné a decir: "qué corte, hija." Y ella no pudo más que disculparse. Pero recordé otra vez en un centro comercial grande que la cajera se lo decía a una señora, que le cortara al chaquetón del niño la etiqueta que lleva cosida en el interior. Una que es larguísima. Que tiene código de barras. Que no sé para qué porras sirve. Que cuando lo llevas en las bragas lo quitas porque te pueden hacer una llaga en el culo. Menos mal que me da por cortar esas, porque estaría pitando cada vez que entro en la tienda...Madre mía. Así que ya sabéis. Si os vais a quedar con la prenda, quitad la etiqueta de cartón que lleva el precio y la de dentro. Si no quereis ser el punto de atención de todas las miradas. Menos mal que hoy yo conté hasta 10. En otra ocasión hubiera puesto el grito en el cielo. Voy a mirarme detrás del cuello para ver si yo también llevo uno. Así me quito de problemas.
Foto del Flickr. Autor: (R)ominitä

miércoles

Heidi Litschauer


La semana pasada tuve la suerte de hacer de traductor en un curso que impartió la violonchelista que da nombre a esta entrada. Mis primeras noticias sobre ella las tuve cuando el profesor que la invitaba aquí en España me habló de ella, comentó que era una gran pedagoga y concertista mundial. Casi con miedo, le propuso venir a dar clases a alumnos principiantes, cobrando una miseria y alojándola en su casa. Lo normal es que se hubiera negado, primero porque es catedrática del Mozarteum de Salzburgo y chelista de fama mundial, segundo porque ella sólo da clases a músicos formados y tercero porque en las condiciones propuestas no vendría nadie de segunda o tercera fila así que imaginen alguien de su prestigio. Pero dijo que sí, no hay problemas. El profesor que hacía la oferta no se lo podía creer. Pidió ayuda a padres de alumnos para traducir las clases y yo no dudé un momento, con lo que me gusta la música, seguro que me lo paso pipa. Y no me equivoqué.
Lo primero que esperaba en sus clases era una señora madura, con la cara estirada y con el ceño fruncido a cada error de sus alumnos, pero... otra vez estaba errado. Daba igual si el alumno tenía ocho o catorce años, invariablemente después de oír la pieza que había preparado decía: ¡Superb!
Pensé: vaya, aquí nos vamos a divertir. ¡Y de qué forma!
Cada clase fue un placer, sacaba su violonchelo y ejemplificaba tocando con el alumno, corregía las posiciones, hacía juegos, cantaba, bailaba... Yo no podía creer que una catedrática y chelista que ha tocado con grandes orquestas fuera capaz de ponerse a la altura de un niño titubeante y diera lo máximo por ilusionarlo. No le importaba que entraran de oyentes otros estudiantes, que muchos padres de niños escucharan las lecciones, en fin, algo fuera de serie.

martes

Padre maltratador.


Estos días se está hablando del caso de Sonia Jiménez. Lo que le está ocurriendo a esta chica es para volverse loca...
En marzo del 2004 su padre atropelló hasta matar a su madre, Encarnación Rubio. Ella trabajaba de barrendera. Fue en un pueblo de Granada. Me impactaron las imágenes. Pues ella y sus abuelos se estaban enterando en ese momento. En plena calle llena de policías. A veces pienso que eso no es justo. Que tú debes enterarte de cosas sin que las televisiones hagan un espectáculo...El padre de Sonia estaba enfermo de esclerosis múltiple. Se le veía con muletas por el juzgado. Murió en el verano del 2006 en la cárcel. Ahora, los bancos, le piden a Sonia que liquide las deudas de su padre. Ha tenido que pedir un crédito. Debe pagar 11.000 euros de el coche con el que su padre mató a su madre. Otros 12.000 euros de indemnización a un valiente de 86 años que intentaba evitar que el desgraciado del padre de Sonia siguiera atropellando a su madre. El también fue atropellado...
Esta chica, la he visto en la televisión. Su cara refleja la tristeza y resignación ante la vida que le ha tocado vivir. Un año antes de lo de su madre, su hermano y la novia del mismo fallecieron en un accidente de tráfico. Hace dos años un vecino apuñaló hasta la muerte a su abuela. Y ahora esto. Dice que ella ha pagado de corazón lo del abuelito de 86 años que defendió a su madre. Pero que el resto le parece injusto...Que ella es una víctima.
Ahora me entero que la Fiscalía especializada en violencia sobre la mujer hará comprobaciones necesarias y si es necesario se le prestará ayuda a esta chica como víctima indirecta de la violencia machista. Como si hiciera falta comprobar eso...

lunes

"Dolores del alma"


Hace ya bastante tiempo que la psicología clínica descubrió que no podemos controlar nuestros pensamientos, especialmente los que nos perturban y nos hacen sentir mal.
Es curioso cómo aprendemos desde pequeños a huir de los pensamientos dolorosos, intentamos evitarlos y enfrascados en esa lucha podemos quedarnos atascados y sin salida.
Nuestra cultura nos enseña que todo lo que nos hace sufrir debe desaparecer, olvidando que la moneda que pagamos por vivir es el sufrimiento. Pero hay una buena noticia, aún así podemos seguir con nuestras vidas y llegar al puerto en el que queramos atracar, y esa es la gran lección, no evites los sentimientos dolorosos porque será imposible (lo mismo que es imposible no pensar en un limón cuando alguien te lo dice ¿verdad?) pero tampoco dejes de lado tus metas en la vida. Ambas cosas no son incompatibles.
Desgraciadamente, muchas personas dejan sus valores para intentar evitar los sentimientos que les están haciendo tener dolor y no sólo no lo consiguen sino que además el sufrimiento se hace dueño de sus vidas y termina por anularlas.
Y he aquí lo que yo creo es la lección más importante que podemos dar a nuestros hijos: la vida es también sufrir, pasarlo mal, sentirse desgraciado pero no debemos dejar que cuando nos encontremos así las cosas que queremos hacer en la vida como ser buenos padres, parejas o desempeñar nuestras profesiones pasen a un segundo plano e incluso se difuminen.
Hay un pequeño ejercicio muy trágico lo reconozco, pero muy efectivo para saber sis hemos caído ya o no en esa espiral. Se llama "el epitafio". Hay que pensar en que dirían de nosotros la gente que nos importa si nos muriésemos ahora mismo. Dirían ¿qué suerte he tenido de conocerlo? ¿Ha sido un gran compañero? ¿No he podido tener mejor padre?
O pensarían: "Lo intentó, pero sus problemas no le dejaron ser mejor padre". "Sufría tanto que no tenía fuerzas para nada más". "Nunca lo llegamos a conocer del todo, estaba absorto en sus problemas"
Piénsenlo.
Foto Memo Vázquez.

sábado

"Ghana Una Sonrisa"


Gratamente me ha sorprendido un joven este domingo. Leo el suplemento de un periódico dominical y ahí aparece. En una de sus páginas. Se le ve feliz. No me suena nada su nombre: Luis Barguñó. Sólo tiene 22 años. En una pequeña entrevista que le hacen le preguntan que siendo tan joven es tan solidario...La pregunta es un poco tonta, la verdad. El contesta que hará un par de años él y su novia viajaron a Ghana. A visitar un orfanato con dinero recaudado en el colegio en el que enseña su madre.
El estudia Matemáticas e Ingeniería Informática. Carreras que ha dejado aparcadas un poco por los proyectos que tiene en Ghana. Le han puesto de nombre a dicha asociación "Ghana Una Sonrisa". Dicen que hay 96 niños que diariamente comen gracias a esto.
Le preguntan que qué saca de todo esto, dice que está aprendiendo un montón.
Gestiona la ONG que arriba nombro. Que presta ayuda a niños en orfanatos del país africano.
Y yo no paro de alegrarme de que existan personas así. Y si es alguien jóven me llena de satisfacción. No todos los jóvenes se "tocan las pelotas"...¿no?
Ellos también tienen un blog. Para que os paséis si os apetece.
Foto del Flickr.Autor: Ladron de Visiones.

viernes

Australia


En Europa, Australia es una gran desconocida. Este inmenso país, casi un continente, pasa desapercibido. Raras veces encontramos noticias de él en los periódicos o telediarios. Si nos preguntaran quién es el presidente de esta nación, a buen seguro tendríamos que recurrir a "San Google". Pero es que Australia es por decirlo de alguna manera, peculiar. Fue la cárcel de Gran Bretaña, aunque recordarle esto a los australianos descendientes de los presos allí recluidos no es un gesto que nos hiciera muy popular en la isla. Tiene una fauna extrañísima, con pulpos supervenenosos, cocodrilos de agua salada que acaban cada año con decenas de vidas, tiburones impresionantes y las temibles medusas que tan sólo rozándote te llevarían a una agonía insufrible.
El centro de Australia es un inmenso desierto que hace que atravesarlo se convierta en una aventura de dramáticas consecuencias.
Y los australianos también son bastante pintorescos, ellos mismos presumen de esto. Una vez un presidente del gobierno fue tragado por una ola mientras paseaba por la playa y nunca más se supo de él. Yo nunca he estado en las antípodas, me gustaría ,la verdad, conocerla. Hay ciudades como Melbourne o Canberra que presumen de tener los jardines urbanos más bellos que se conocen.
Pero hoy Australia ha sido noticia porque resulta que el gobierno ha pedido perdón después de cien años a los aborígenes. Fueron tratados como animales, quedan muy pocos y la crueldad que los colonos británicos tuvieron con ellos no tiene parangón. Desde 1900 a 1970, más de cien mil niños fueron apartados de sus familias para ser "educados" y "civilizados" por blancos e instituciones de caridad... y nadie hasta ahora les había pedido disculpas. Han tenido que pasar más de cien años para ello. Me supongo lo que estarán pensando los desagraviados, yo tengo claro qué les respondería: ¡métanse sus disculpas por la bolsa marsupial!
Por cierto, casi toda la información que os he contado la saqué de un libro de Bill Bryson en el que relata de manera muy amena un viaje por Australia, su título, como no podía ser de otra forma: "En las antípodas" .
La foto de Flickr es de John White y muestra el cometa Mc Naughts en Australia, bonita ¿verdad?

jueves

Frases.


Hay frases que cuando las escuchas un cúmulo de cosas pasan por tu cabeza. Una de esas cosas es preguntarte a ti mismo si tú harías dicha frase. O si, de ser dirigida a ti en vez de a otra persona, responderías o no...
Os pongo en situación antes de formular una de esas frases célebres. Frase de la que he sido testigo, que no destinataria. Un día cualquiera, una madre que corretea detrás de su hijo. Dicho hijo, como niño que es, ha hecho una trastada. Hasta ahí todo bien. Ahora viene la frase dicha por la madre que corretea detrás de su hijo que no quiere que le pille: "Ven pa cá que te via da una que te vanterá". Traduzco para los que no son de aquí: "Ven aquí que te voy a dar una bofetada que te vas a enterar".
Si yo fuera su hijo, no iba ni a tiros. Porque mi madre ya me está avisando que me va a dar por lo menos una colleja. Eso, por lo menos. Si es que me paro cuando dice la frase, claro. Depende del número de segundos que yo siga correteando y ella igual, la colleja se va a convertir en ristra de collejas... Al niño le entra la risa floja y la mira con cara de pillo. Como diciendo: "Ya tienes que entrenar más para cogerme, jejejeje." Se da cuenta, el niño, que mientras más corre, a la madre se le hincha más la vena del cuello y eso puede significar un buen castigo.
Pero la madre, debe estar muy nerviosa porque si se parara a pensar en lo que dice no lo diría. Si tú le quieres dar un escarmiento a tu hijo, lo primero no se pega. Y si encima avisas de que vas a pegar, el chiquillo no va a parar. Demostrado. Párate a pensar, hija mía.
Así que dicha frase se hace célebre, porque será célebre la colleja que se lleve el chiquillo en cuestión. Ay, qué dolor...
Foto del Flickr. Autor:marencalma.

miércoles

Mickey Rooney

Bueno, si eres muy joven seguro que no sabes de quién te hablo. No sé muy bien por qué pero de pequeño me tragué un considerable número de películas de este señor. La mayoría eran de esas que empezaban con el título "Melodías de Broadway 19.." Le recuerdo de pareja con Judy Garland, los dos adolescentes, casi siempre era la historia de una obra de teatro musical que se quería poner en marcha y no era posible por falta de teatro, productor, dinero o todo junto. Creo que los culpables de que me guste tanto el musical son estos dos.
Mickey que nació en 1920, ha hecho a lo largo de su dilatada trayectoria, decenas de filmes, incluído uno en España que se llamó "La vía láctea" y del que sólo recuerdo que aparecía como un venerable ancianito vestido tan sólo con un pañal. También me gustó mucho en su papel de secundario en "Capitanes intrépidos" ¿recuerdan la canción que se canta constantemente "Ay mi pescadito deja de llorar..."
Su baja estatura ha sido un problema en muchas de sus películas, de forma que los directores se las veían y deseaban para disimular esto actuando junto a mujeres que le solían sacar una cuarta.
No obstante, no parece que haya sido un inconveniente muy serio para alguien que llegó a ser marido durante varios años del "animal más bello del mundo", Ava Gardner.
En fin, que les dejo con unas escenas de este mito.

martes

Enaitz

En 2004, un ciclisca de 17 años llamado Enaitz fue atropellado por Tomás Delgado Bartolomé. Conducía un Audi A8. Enaitz falleció. No me explico cómo Tomás no tuvo ninguna multa, no se le retiró el carnet ni fue a la cárcel. El caso se archivó. Y hasta hace unos días, Tomás interpuso una demanda para que los padres del joven fallecido les pagara los 20.000 euros que le costó el arreglo del Audi...
La vista no se ha celebrado. El abogado de "ése" llegó diciendo que su cliente había retirado la demanda ante el linchamiento mediático al que se ha visto sometido..
Os dejo esto para que lo veáis, para que se vea la cara...

lunes

Gracias, Verónica Lario


Esta señora, que se autodefine como "mujer de Berlusconi" acaba de hacer unas declaraciones en las que dice que las mujeres son el refugio sentimental de la familia. Que el patrimonio sentimental es de ellas. Que los hombres estamos siempre enfrascados en una lucha por el poder y el dinero y que si las mujeres cayeran en eso, sería poco menos que la degradación de la especie. Las mujeres, según Verónica deben estar siempre dispuestas a dar una caricia, porque los hombres somos la fuerza, los que estamos en la guerra. Sólo le ha faltado decir que ellas son "el descanso del guerrero".
Y digo yo, que las mujeres deberían estarle agradecidas porque una persona que tiene tanta influencia, por fin se ha atrevido a abrirle los ojos a la sociedad italiana y por ende mundial. Ya era hora de que alguien dijera lo que todos los hombres pensamos y no nos hemos atrevido a decir.
Mujeres, recordad que los machos no admitimos ni un gramo de intromisión en nuestro rol. Os queremos a las mujeres como habéis sido siempre, solícitas, cariñosas, siempre dispuestas y sentimentales. No os queremos inteligentes, tampoco con criterio propio (ya nos tenéis para deciros qué pensar), sin aspiraciones de nada más que "vuestras labores" y calladitas que estáis más guapas.
Hay que darle las gracias a Verónica Lario porque así el mundo seguiría en el siglo XV. Tiene bemoles que el destino de un país como Italia haya estado en manos de semejante pareja (hasta el momento, Berlusconi no ha dicho si comparte o no las opiniones de la Lario, aunque mucho me temo que seguro que sí). Mujeres uníos en la cruzada para salvar la especie de ese gran cáncer llamado igualdad de oportunidades y derechos, los machos os lo agradeceremos.
En la foto, ella y él.

sábado

Emotiva


Confieso que soy una mujer que me emociono. Quizás demasiado. Pero no sé quién o qué mide la capacidad de emocionarse. ¿Debe haber un límite? ¿Será mala tanta emoción?
Desde pequeña he visto o escuchado cosas que me hacían sentir mucho. Como ya comenté en otro post, mis padres marcharon a Alemania a trabajar y nos tuvieron que dejar con los abuelos durante meses. Cualquier cosa que viera de mis padres me hacía llorar. Que me leyeran la carta que ellos nos mandaban me llenaba de ganas de abrazarlos.
Parece una tontería. Pero de pequeña todo hombre que llevaba bigote me daba pena. Lo veía como más débil. Hasta que siendo más mayorcita descubrí que el llevar bigote no quitaba que fuera un asesino como Hitler. A partir de entonces los señores con bigote no me daban tanta pena.
Cuando veía "películas de llorar" la salita de mi casa era un mar de lágrimas. Cuando la escena más sentimental de pena salía en todo su apogeo mi madre, mis dos hermanas y yo cogíamos un cojín cada una. Lentamente, sin que se diera cuenta la de al lado, nos lo poníamos en la cara y se empezaba a escuchar un lamento pequeñito. El truco estaba en no mirarnos. Cuando lo hacíamos, la que descubría a la otra con el moco colgando, se ponía a berrear con un llanto incontenible. Cosa que contagiaba a las otras tres... Mi padre, el pobre, venía corriendo a ver qué había pasado. Y decía:"Cuando yo me muera no vais a llorar tanto". Cuando veía la causa preguntaba cuánto le quedaba a la película. Para acto seguido irse a la calle a dar una vuelta con mi hermano pequeño...Pobre.
No sólo siento mucho en el terreno de "las penas". Cuando me ocurre algo bueno también. Me emociona que alguien me diga algo que he hecho bien, o que estoy guapa, o que le encanta cómo soy, o que hace cualquier cosa para hacerme feliz...Y cuando me hablan de mis niños me derrito...
El caso es que me sigue ocurriendo lo mismo. Miro una fuente en la calle y me quedo como los niños de la foto, embelesada y emocionada. Veo una película y me emociona. Veo un telediario y me emociona. Veo a alguien pidiendo y me da algo. Alguien me cuenta que tiene problemas y no puedo dormir. Veo el trabajo de artistas que he descubierto a través de los blogs y me emociona... Siento mucho. No sé si será mejor que eso cambie. Pero ya no sería yo, AGATA.
Foto del Flickr. Autora: MusikeSum. Ella ha titulado dicha foto como "Playing. Berlin". Y ya cogí prestada otra fotografía suya del Flickr para mi relato corto titulado "El maletín".

viernes

Californication

A estas alturas, vosotros que sois gente despierta habréis al menos oído hablar de la serie revelación el año pasado en yankilandia. Sí, me refiero a Californication. ¿Es una serie sobre sexo? Pues no , contrariamente a lo que se sugiere en el título. ¿Pero hay o no sexo? Sí, y bastante explícito, bueno lo explícito que permite la moral norteamericana. En breves líneas el argumento es el siguiente: Hank, escritor de éxito que triunfó con una novela llevada al cine se siente traicionado porque la película fue maltratada en su adaptación lo que le conduce a una crisis inspirativa que le impide seguir con su profesión. También influyó que se trasladó a vivir desde Nueva York a Los Angeles con su pareja e hija adolescente durante el rodaje y su pareja encuentra trabajo allí, con lo que se ve obligado a vivir en la caótica ciudad de las estrellas. Todo esto , hace que la convivencia se haga insoportable y se rompa su relación. Hank, se convierte en un personaje bastante nihilista, de vueltas de todo, alcohólico y adicto al sexo, pero todavía enamorado de su antigua pareja (Karen). Por cierto, ésta ha rehecho su vida y vive con su hija (la que tuvo con Hank), su nueva relación (Bill) y la hija de éste (Mía) (otra adolescente bastante turbadora).
Vaya, pues este es el inicio de la serie, a partir de aquí, las transformaciones de los personajes y las situaciones que se plantean. De fondo, una gran colección de costumbres sexuales y lo de siempre, personajes en busca de amor.
Divertida y bien escrita, repleta de buenos diálogos, es bastante recomendable. David Duchovny como Hank, mucho más creíble que en Expediente X. A destacar también el papel de Mía que tiene más importancia de lo que aparenta.
Aquí, el reparto de la serie. Por cierto, Californication es un concepto que hace referencia a las influencias de los californianos en estados occidentales de USA.
Os dejo con un trocito de la serie por si os abre el apetito televisivo, Cuatro es la que tiene los derechos, pero según sus costumbres la emitirán en el 2020.

jueves

Soy una persona capaz de desdoblarse...


Lo confieso. Tengo el dudoso poder de desdoblarme en dos Agatas. Una es la que disfruta con el buen cine. Si es en blanco y negro, subtitulado y un clásico mucho mejor. Luego, creo que es a causa de la marca de café del Carrefour, soy una hortera a la que le gusta "encajarse" en el butacón los sábados y domingos a las cuatro de la tarde. Pongo la televisión para ver una película que (afortunadamente para el resto de los que leen este post) no van a proyectar nunca en el cine. Con mi bata, mis zapatillas y ganas de meter en mi cerebro un argumento que no hay quien se lo crea. Bajo un título que es sospechosamente parecido al de la semana anterior...Que si "Decisión difícil", "Dificultad en decidir", "Decido con dificultad", "Dios, qué difícil decisión". Otros títulos ya te adelantan el tema que se va a tratar:"Un extraño en tu vida","Pesadillas del pasado","Sospechosa niñera"...Pero a mí me da igual. Yo pienso verla. Las mejores las ponen en Antena 3. Directamente pongo ese canal. Y ya mi "señor esposo" empieza a meterse (con razón) con el título de la película en cuestión. Todas son parecidas. Unas que si el marido no es lo que és. Otras que la niñera es una "perla del Guadalquivir". Que si ve a muertos la protagonista. Que hay un asesino en serie que es más chapucero que qué...Los protagonistas se han hecho tremendamente ricos. Sí, porque suelen ser los mismos los que hacen estas películas. Melissa Gilbert( la de la Casa de la Pradera), Jane Seymour (más famosa por ser la doctora Quinn) y otras tantas que no me sé el nombre. No será porque no lo he visto en los créditos finales. Aunque últimamente ya no los veo, bien porque me quedo profundamente dormida o bien porque no los ponen para "vomitar" otra película del mismo estilito. Dios. Que alguien me ayude...Cuando me doy cuenta de lo que he hecho me arrepiento. Pero a la semana siguiente vuelve el mismo ritual.
P.d: los títulos de las películas arriba nombradas son inventados por mí. Si algún director está ansioso de poner a su película uno de mis títulos: SIRVASE USTED MISMO.
Foto tomada del Flickr. Autor: quartermane.

miércoles

Rachmaninoff, concierto número dos para piano y orquesta



Venzan sus reparos si no les gusta la música clásica y den al play mientras leen. Es Rachmaninoff.
Lo primero que les sorprenderá es que es una música muy reconocible. Cualquier obra del compositor ruso les sonará a algo, "como a película de cine". Para mí es el último romántico, el virtuoso del piano, la pesadilla de los pianistas.
Como todo genio, tuvo sus altibajos y aunque el segundo concierto fue un gran éxito, venía de fracasar con el primero lo que le sumió en una depresión de la que sólo salió gracias a la hipnosis que le practicó Nikolai Dahl
Criticado por muchos puristas que lo consideraban un compositor con poca técnica o demasiado almibarado, la música de Rachmaninoff ha trascendido lo formal alcanzando el olimpo de los clásicos de la música.
Para terminar, si les ha gustado este trocito del concierto les invito a ver un trozo del film "Shine" en el que se inmortaliza la vida de David Helfgott quien dicen enloqueció intentando estudiar el número tres, considerado de los más complicados para un pianista.

martes

Magnolia (tercera parte)


Por fin. Ya tengo en mi poder el tarrito de Magnolia que Angie me ha regalado.
Este sábado fui por la mañana en tren a Sevilla. Quedé con ella en la estación de trenes. Y la ví. Es guapísima. Buena gente. Simpática a más no poder. Nos dimos un gran abrazo y dos besos. Me montó en su coche. Nos fuimos a tomar un cafelito. Allí, sentada, me dió el perfume. Lo abrí y lo olí...No puedo describiros con palabras lo que me recorrió por el cuerpo. Como una descarga capaz de hacer que retrocediera en el tiempo en milésimas de segundo...Estuvimos charlando en la cafeteria una hora. Luego nos fuimos a callejear por el centro de Sevilla. Me llevó por unas callejuelas increiblemente bonitas. Salías de una de ellas y veías la Giralda. Tan bonita. La foto que he tomado del Flickr es cómo veía yo la Giralda cuando salí de esa callejuela. Ese es el Patio de las Banderas. Ahí nos hicieron una foto con mi móvil. Un señor que vendía cuadros en la calle. Pero salimos como si fueramos dos sombras. Y tampoco puedo pasar la foto al ordenador. Algún maldito cable que no tengo me lo impide...Los olores de Sevilla siempre me han enamorado. Es verdad, cada vez que voy me pasa lo mismo. Es como un embrujo. Nos echaron un piropo que vaya tela: "Ole lo más bonito de Sevilla". Casi"ná". Nos echamos a reir las dos. Y voy y le contesto al señor: "Bonito tú"...Y, el pobre hombre: "Hija, acabas de alegrarme el día"....JAJAJAJA.
Me llevó Angie, como buena guía, por los lugares más bonitos. Estábamos mirando el escaparate de una tienda de trajes de flamenca. Entramos porque Angie quería preguntar el precio de unos pendientes. Cuando lo hacemos, la dueña se me queda mirando...JAJAJA. Yo había estado en una exposición con ella, cada una en un stand, hacía dos años en Jerez...No me lo puedo creer.
Luego tocaba una cervecita. Iba a estar con Angie más de tres horas. Se nos fueron volando. Ella me llevó en coche hasta la estación. Hasta que no me monté en el tren ella no marchó. El tren venía para Jerez abarrotado, mucha gente jóven para los Carnavales de Cádiz.
A Angie le dije que no sólo me llevaba el tarrito, me llevaba la fortuna de haber conocido a alguien como ella. La sensación de conocerla de toda la vida me invadió. Y me alegré de la suerte de conocer a gente como ella. Ah, Cris, ella fue la que me habló estupendamente de tí...Dices que eres genial. Una niña increible.
Por fin, termino con el tema Magnolia. A no ser que alguien tenga otro tarro y no lo quiera. Ja, ja, ja. Ya me da otro "pipijerbe"...
Foto del flickr. De josemazcona.

lunes

Bodas(segunda parte)




Por cierto, ya estoy en mayo invitada a una...
Todo en una boda es un negocio. Que si el traje de la novia, el del novio, las alianzas, el banquete o "convite", los zapatos, la barra libre, el ramo de novia, el peinado y maquillaje de la misma...Y los detalles a los invitados. Como si el invitarlos a comer o cenar no fuera detalle. Cada boda es un mundo. Dependiendo de los gustos de los novios y de las finanzas, los detalles que dan son diferentes. En bodas donde he estado o han estado familiares míos han dado un sin fin de productos. Algunos que no sirven para nada. Desde espejitos, ligas de novia tamaño diminuto, botellitas pequeñas de licor, abanicos, tarro de sales de baño, muñeco extraño, cigarrillos y puros(cuando no existía la ley),un montón de cosas...Todo ello con la fecha y nombre de los novios escrito.
Recuerdo una boda donde fui hará tres años. No había vivido ninguna experiencia similar. En el banquete viene mesa por mesa un fotógrafo. A cada pareja le pide que pose. Pues posamos. Será para el álbum familiar.Una hora después viene el mismo tipo con las fotos de todo el mundo metidas en un cartón que pone: "Recuerdo de la boda de.....".Y nos pensamos todos que es un obsequio...Si,si...Seis euros por pareja. Imagináos lo que sacó aquella tarde. Porque todo el mundo dijo que sí para no meter la pata. Si me hubieran preguntado a mí la primera hubiera dicho que no. Y los demás harían lo mismo. Me parece un robo...Pero claro, si os cuento cómo nos servían la comida ya veríais que nuestra salud mental estaba peligrando. Entre plato y plato la orquesta cantaba en directo, una canción de Bisbal o Chayanne...Y los camareros entraban bailando con los platos en las manos. Hasta que no terminaban de servir, nos torturaban con la música y el baile. Luego había que tocar las palmas y saludar con las servilletas como si pidiéramos el "rabo" al toro...En este caso yo lo pedía para el que se le ocurrió dicha idea...

sábado

¿Pero qué quiere la Iglesia en España?


Se supone que somos un país aconfesional, ya sé, con larga trayectoria católica, pero los tiempos han cambiado y da la sensación de que algunos siguen añorando tiempos pasados. Si seguimos lo que dicen los obispos de la jerarquía, todo va a peor, la sociedad se está desestructurando y la familia deja de ser el bastión sobre el que debe asentarse el desarrollo humano. El otro día incluso uno de los obispos insinuó la ya antigua cantinela de Sodoma y Gomorra.
Si nos damos una vuelta por la calle, vemos que las familias no son lo que eran. Para empezar las parejas no son para siempre. No tienen porqué ser heterosexuales. Pueden ser monoparentales. Hay muchas parejas de hecho y conveniencia.
La gente, afortunadamente, usa anticonceptivos. Casi nadie se cree ya lo de abstenerse hasta el matrimonio. Poquísimas personas van a misa. ¿Y?...
Nada, todo va como siempre. Somos más o menos lo mismo que siempre y vivimos mayoritariamente al margen de lo que dicen estos señores.
Respetando todas las opiniones, con lo que no estoy de acuerdo es que reciban una cantidad de mis impuestos y el resto de confesiones religiosas no tengan lo mismo. Es injusto. Es también injusto que haya que hacerle un hueco en la escuela a la religión confesional, cuando debería ser sólo materia a tratar en los templos. Es injusto, que sólo la iglesia pueda contratar y despedir a los profesores y los paguemos entre todos. Es injusto que la jerarquía haga alarde de riqueza (por ejemplo hoy he oído que le van a regalar al Papa un presente bastante valioso en su próxima visita), cuando muchas personas viven en España con el salario mínimo.
Pero lo que definitivamente me mosquea, es que se crean los representantes de la moral pública y no sean capaces de condenar con firmeza las desigualdades sociales, la pederastia, el enriquecimiento ilícito de muchos, el clasismo en algunas escuelas concertadas, el maniqueísmo en ciertos medios de comunicación...
No, definitivamente esa no es la iglesia que nuestra sociedad necesita.
Foto de KIMERA.

viernes

Magnolia (segunda parte)


Hace unas semanas escribí el post titulado "Magnolia". Soñaba con escribir una segunda parte de dicho post. Hasta ayer no tuve la certeza de que pudiera hacerlo. Y fue gracias a Angie.
A media mañana ella me escribe en un post que publiqué ayer.Y, como la que no quiere la cosa, me informa que ella ha publicado una cosa en su blog que me gustará...Voy a su blog y cuando empiezo a leer y veo que sale ella en una foto con un frasco de Magnolia entre sus manos. Me puse a chillar y no podía leer más. Seguro que mis vecinos pensarían que me estaban matando. Aprovecho desde aquí para decir que son unos petardos. Si me hubieran estado matando, lo hubieran conseguido. Ninguno apareció...
Lloraba yo desconsoladamente. No por descubrir que mis vecinos o son sordos o son unos cafres. Era de la emoción. Ella ponía en su post que seguro que yo estaba saltando de alegría. Le contesté que no. Que estaba llorando y temblando y que cuando me encontrara mejor le volvería a escribir. Esperé como media hora pero aquello no paraba. Así que volví, y bueno...le agradecí lo que estaba haciendo. Y muchas más cosas. Podéis pasaros por allí y ver la revolución que se ha creado...jajajaja.
No sé. Con lo del blog estoy viviendo unas situaciones muy bonitas. Pensaba que internet era algo frío. Sin sentimientos. Gente como Angie hacen que no sea así. Ella ha hecho realidad un sueño enorme para mí. Ese tarrito que ella muestra entre sus manos, para ella no significaba nada. Lo tenía guardado durante años. Para mí, olerlo me va a transportar a aquellos años. Donde me lo ponía, le daba un beso a mi padre(que ya no tengo) y salía a pasear con mi novio(que fue quien me regaló el perfume y que es mi marido)
Angie me regala el segundo Magnolia. Pero estoy segura que todos los que me leen son como ella. Y que si hubiérais tenido un tarrito...Ya se lo dije a ella antes de saber que ella lo tenía. Que aunque no consiguiera nunca encontrar un tarro lo que me habéis hecho sentir es mucho. Pero si encima lo tengo y además casi lleno...Qué bien!!!!
El de la foto es el tarro en cuestión...Cuando lo tenga en mis manos y lo huela vendrá el post titulado "Magnolia (tercera parte)"
Lo siento, es lo que hay.
Angie,sé que te gusta Pasión Vega.A mí también.Así que ha venido a cantarte una canción que me gusta mucho:

jueves

Observadora a mi pesar.


Como madre tengo suerte. Ya como observadora flipo.
Los lunes por la tarde hay algún rato en el que, aparte de madre, soy "observadora". No es que me guste escuchar ni ver lo que dicen y hacen los demás. Pero cuando lo tienes a menos de un metro, es imposible no hacerlo. Y me explico...Cuando llevo a mis hijos a clases de música, hay una hora en la que estoy allí sentada esperando a que salgan. Mientras, hay un ir y venir de más padres, madres, abuelos, niños, profesores...Casi siempre son los mismos en esa hora. Como me toca esperar me siento en uno de los bancos de allí junto a otras madres y sus hijos. Hacen tiempo hasta que salga el hermano mayor y entre el más pequeño a clase...La suerte me acompaña, como los míos tienen la misma edad entran juntos. Ahí empieza lo de toooodddoooossss los lunes. Es como un ritual. Son las cuatro de la tarde. El niño pequeño de mi compañera de banco(ocho años) empieza a pedir por esa boca. Allí, estratégicamente hay dos máquinas. Una de bebidas y otra de chucherías, bollería industrial...En fin, colesterol en máquina. El niño es un rabo de lagartija. No para quieto. Se sienta, se levanta, se vuelve a sentar, se va al baño, viene...Qué horror. La madre le dice que como tiene una hora (Dios santo, 60 minutos) que se vaya a la biblioteca que hay para hacer la tarea del colegio. El niño nunca se va. Desde mediados de septiembre lo estoy comprobando. Le da "coba" a la madre. Que si se me ha olvidado el libro, que me duele la cabeza, que no quiero...A mí ya me pica "tó". Yo estoy sentada aguantando el violonchelo de mi hija. Y temo que el niño le dé. Y me empiezo a preocupar porque la madre es una "chochona"...Luego empieza a pedir el niño por esa boquita. Que si dame 50 céntimos para esto, dame 70 céntimos para lo otro, dame otros céntimos para lo de más allá. La madre empieza diciendo que no le da nada...Al final se lo da. En cuestión de una hora el niño se "funde" dos euros mínimo de bollería industrial. Yo siempre le llevo a los míos un bocata de pan casero con jamón, queso...Le llevo un batidito. Imaginad el gasto de comprarlo todo en la calle y lo multiplicáis por dos. Mis hijos nunca protestan porque yo no le compro la merienda en la máquina. Ya no es sólo por el dinero. Es que eso no es muy sano comerlo todos los días...En fin. Que la madre siempre se sienta a mi lado todos los lunes. Y todos los lunes debo aguantar el mismo ritual...
Hay otra madre que espera a que su hijo salga de clase. Cuando lo hace empieza a pedirle la merienda a la madre. La merienda la trae ella. Y el niño siempre encuentra una falta. Que si eres tonta que no me gusta el queso, que si el zumo de piña es una mierda...Yo, a cuadros que me quedo. Que un enano de 9 años le hable así a la madre delante de todo el mundo...Ella tiene la culpa. ¿No?
Y así podría seguir hablando de más casos. Pero eso será otro día. Ahora me voy a comer a besos a mis hijos. Por no ser los protagonistas de un post como éste.
Foto del Flickr, de Merche_

miércoles

Un día maravilloso




Lo siento, hoy es el día. Antes de continuar, si no lo has hecho ya escucha el vídeo que te he dejado arriba. Te sentirás un poco mejor. Es de esas canciones que animan, que te hacen sentir bien. Por que hay infinitas razones para encontrase mal: la vida es injusta, el vecino de enfrente te fastidia la existencia, el curro se torna insoportable, te duele la cabeza... Pero no, hoy no, podemos elegir sentirnos bien y yo hoy lo he decidido, nadie me va a hacer sentir mal, nadie me va a amargar porque hoy es un día maravilloso, me lo recuerda constantemente la canción.
Y mañana también es el día y el siguiente y el otro, simplemente porque existes, porque eres, porque los átomos de tu cuerpo se han unido en una maravillosa casualidad para formar tu persona. Porque dentro de cada uno se da el milagro de la vida y es irrepetible, porque no sabemos si ahora o más tarde vamos a encontrar lo que buscamos y no aparece. Porque cuando menos te lo esperes, aunque no puedas darte cuenta, una sonrisa va a asomar por la comisura de los labios y se va a convertir en una carcajada. Porque alguien te va a abrazar sin que lo pidas, porque te quieren sin que hagas nada, sólo por ser tú.
¿Te parece poco para estar contento/a? Y encima hay un sol precioso en lo alto del firmamento, lo dicho "lovely day"

martes

No nos propongan para "Memes"




A ver cómo decimos lo que pensamos sin herir la sensibilidad de nadie. De un tiempo a esta parte en casi todos los blogs que leemos encpntramos una entrada con el siguiente título: "Meme al blog más..." sustitúyanse los puntos suspensivos por lo que ustedes quieran. Así que en principio eso no está mal; reconocer lo que escriben otros es bueno y ayuda a que se lea más.
Lo que ya nos mosquea es que en mucho de esos galardones hay implícitas una serie de condiciones. ¿Cómo puede ser si un premio es sólo un premio y ya está? Imaginen si cuando se concediera un Nobel llevara implícito contestar a una encuesta de temas personales, ponerse una etiqueta que pusiera bien grande "este premio lo creó Alfred Nobel" y encima uno tuviera que nombrar ocho personas más que deberían recibir el premio al año siguiente.
Pues esto es lo que pasa con los "Memes". Te avisa un bloguero amigo para que visites su sitio que tiene una sorpresa para ti. Con toda su buena voluntad te dice que le gusta mucho tu bitácora y que te concede tal "Meme" y ya saben, continúen la cadena siempre diciendo el nombre del fulanito que empezó con el primer eslabón.
Agradecemos que muchos de ustedes se acuerden de nosotros, pero no nos propongan a más "premios" que son mucho engorro y llevan bastante trabajo. Que yo sepa un galardón nunca se concede para engrandecer la vanidad de otros, sino la del que lo recibe. Propóngannos mejor para ganar una cena en el mejor restaurante de su ciudad (bueno, uno medio también vale) o jueguen una lotería por nosotros y si toca lo repartimos. Os aseguramos que eso sí nos va a encantar.

P.D. Esta entrada no descalifica a los que siguen los "Memes" que son otros afectados como nosotros, sino a los que lo crean para acrecentar más aún sus egos.

lunes

Fuentes fidedignas.


Los programas del "corazón" y todo lo que los rodea es un tema que da mucho que hablar.Yo creo que más que programas del "corazón" son programas de magia. Sí, habéis leído estupendamente. De magia...
Por ese arte aparecen "pseudofamosillos" en cada cadena de televisión. Bueno, aparecen en todas ellas pero se quedan donde mejor les pagan por despotricar del famoso que le ha dado la fama, bien por acostarse con él (qué "polvo" más lucrativo) o por haber sido despedido por él (cobras más por no trabajar que por lo que te han contratado)...Frikis, caraduras sin corazón y con la bragueta o el tanga con más movimiento de España. También poseen la lengua más viperina. Por arte de "magia" pasan a ser frikis, luego pasan a ser frikis que se lían con otros frikis, frikis que critican a otros frikis. Frikis al cuadrado, al cubo...La magia sigue hasta que se convierten en "colaboradores" en algún programa carroñero. Se codean en el trabajo con otros que son periodistas (de los que han ido a la universidad, les han dado un diploma y eso les da derecho a hurgar en la vida privada de los demás). Esos periodistas que hacen un flaco favor a sus compañeros, a los que van a algún país en guerra a informarnos de todo lo que el mundo vive...Los periodistas de verdad...
Y uno de los trucos de magia que más me tiene maravillada es el de las "fuentes fidedignas",jajajajaja. Me parto. Que si "fulanita" se ha reunido con "zutanito" y según sus fuentes fidedignas saben hasta de lo que han hablado. Da igual que los dos se hayan reunido en un sitio donde no hay testigos, o en una prisión. Da igual. Ellos siguen diciendo lo de las fuentes...Y ya está. Yo ya he descubierto cuáles son dichas fuentes de información. Son los muebles que hay en el lugar donde se reunen los famosos a hablar de sus cosas íntimas. Temas que no nos importan, la verdad. Las sillas donde han estado sentados, los cuadros, los libros...Todos ellos, cuando la reunión se ha acabado llaman a los colaboradores o a los periodistas de un programa: "Oye, que ésta ya se ha ido y le ha dicho al otro que se va a separar..." Ahora me explico por qué nunca revelan los nombres de sus fuentes...porque son muebles. Y si dicen eso, ya no tienen excusa para que los encierren de por vida en un sitio de donde no puedan salir nunca...Ay, qué pena. Siempre tienen algo que sacar de la chistera. Eso sí, de ellos que no se hablen. Son superiores, es lo que hay. Un día me gustaría que al ir a meter la mano en la chistera, simplemente, desaparecieran. Ese sí que iba a ser su mejor truco de magia. DESAPARECER.
Foto del Flickr, cuyo autor es: liebre_de_marzo.

sábado

Memoria selectiva


Hace unos meses comencé a tener noticias de una parte de mi cuerpo de la que mejor no haber tenido noticias nunca. Total, que pedí cita a un médico de los que aparecían en el listín. Tras una primera analítica en la que no se detecta nada, el galeno me dice que tenemos que pasar a otro nivel de pruebas, porque los síntomas no desaparecían, pruebas, huelga decirlo, mucho más molestas e invasivas.
Voy al hospital el día señalado y me hacen la prueba. Con el rollo de la anestesia, no me entero de lo que pasa y el médico me emplaza para la próxima cita en la que me explicará los resultados de la prueba. Según mis familiares, lo que les dijo al terminar la prueba es que había detectado unos pólipos que había que eliminar.
Voy a la cita y me deja planchado porque me dice que lo que tengo es un cáncer y que me tienen que dar quimioterapia. Le pregunto que si está seguro y me dice que puede ser otra cosa pero que está convencido de que es lo que me ha dicho. Quedamos para hacer la intervención.
En los días de espera y después de consultar en Internet (no la hagáis si alguna vez os veis en este trance) recuerdo que un buen amigo de la infancia es médico de la especialidad que yo necesitaba. Lo llamo y aunque hace años que no hablamos me recibe y de inmediato me repite la prueba. ¿Resultado? Nada. ¿Cómo? le digo, si traigo un informe escrito en el que dice que tengo un cáncer. Pues no, amigo, no veo nada. ¿Entonces? Ni idea, puede haber sido un error de apreciación.
Salgo llorando del hospital creyendo haber vuelto a nacer (el tipo de cáncer que decía el médico equivocado tenía muy mal pronóstico).
Pero te queda la duda, uno a uno, hay que desempatar. Voy a un tercer especialista y... negativo. Como dice Woody Allen, a determinadas edades las palabras más bonitas son: "es benigno". Pues eso, que no me pasa nada. Bueno, sí, después de tres pruebas invasivas aún tengo ciertas molestias, pero me importan poco.
Todo esto os lo cuento, porque he descubierto que tengo memoria selectiva. No consigo acordarme, aunque lo intento, del nombre del primer médico, el del diagnóstico chungo y erróneo. Mi cerebro lo ha borrado para siempre. A ver, lo voy a intentar de nuevo. ¿Dr. Arruga?...no. ¿Dr. Sánchez?...tampoco...
Dibujo, Esparta.

viernes

No es justo.


Ella se tenía que operar. Una chica joven. Vestía de negro. No usaba maquillaje. La vida no había sido muy justa para ella, por lo menos yo lo pensaba. Ella no sé si podía pensar. Volvía al quirófano para retirarle unos clavos que le habían sido puestos, así su fractura se curaría. No tenía más secuelas físicas. Psicológicas más de las que una persona puede soportar...
No te miraba, su mirada estaba perdida. No hablaba, las palabras se quedaron atrás. Se dejaba llevar. No protestaba ni agradecía...Para qué. Nada tenía sentido para ella. Pensaría quizás " Lo que usted diga, señorita. Yo ya estoy muerta." Se puso la bata hospitalaria. Se quitó los zapatos. Yo le agarraba la mano para que no tuviera miedo ni se sintiera sola. SOLA...Sola lleva desde entonces. Una soledad que ni un mundo entero podía borrar. Una soledad que hacía que su alma crujiera con cada movimiento. Cuando se durmió por efecto de la anestesia no pude por más que ponerme a llorar desconsoladamente...Su mano se relajó y pedí a Dios que sus sueños artificiales causados por el saber del anestesista fueran bonitos. El fue el que me dijo que saliera un poco y me desahogara sin llenar de lágrimas la mascarilla. Salí y pude asomarme por una ventana. Respiré el aire que me hacía falta para cuando ella despertara...
Cuando despertó, lo hizo sin sobresaltos...Cuando lo ordenó el anestesista se le trasladó a su habitación. Allí la esperaba alguien de su familia. Pero no su marido ni sus dos hijos que murieron varios meses antes en accidente de tráfico...Un accidente de coche donde ella también iba. En un segundo toda su vida desapareció. Quizás por obra de otro conductor que iba borracho...Y no había nada que la consolara. Yo no tendría consuelo...
Esta historia es verídica. Hace muchos años de ello. Yo la supe en el momento antes de que ella se operara, sólo en ese momento. Te avisan para no meter la pata. Pero no se me olvida. Es lo malo de algunos trabajos...que ves a personas muertas en vida.
Foto del Flickr, cuyo autor es:I o o o _s o o omm.