sábado

Juan Cabandié


Acabo de ver una entrevista en el programa de viajes de Javier Sardá (Dutifrí) que me ha helado y conmovido a la vez. La historia es ya conocida, la de los niños secuestrados durante la dictadura argentina y "adoptados" por nuevos padres. Juan, que así se llama de verdad, aunque al principio sus falsos progenitores le pusieran otro nombre, relataba con extrema crudeza los pormenores de su vida en una familia que no era la suya, sus sospechas, su búsqueda de la verdad.
Juan consiguió conocerla, no todos han podido. Hoy tiene un hijo y aunque sus verdaderos padres ya no viven, puede abrazar a sus abuelos y tíos, saber quien es y dejar a un lado la zozobra de haber querido a dos monstruos. Como le dijo Javier, peor que no haber podido amar es haber amado a gente equivocada.
Paradojas de la vida, Juan además es diputado en el congreso, su padre, con mayúsculas, también era político, la naturaleza sigue su camino aunque tenga recovecos.
Este es su blog.

viernes

No quiero ser como tú.


A todas las personas maltratadas por su pareja. En este caso, ficticio, es una mujer. Pero hay muchos hombres...


No, no quiero ser como tú. Un miserable que se levanta por la mañana con ganas de joderme la vida. No quiero. Quiero levantarme con ganas de vivir.
No quiero ser como tú, ese monstruo que usa sus garras para dejármelas señaladas en zonas de mi cuerpo que nadie ve. Para eso eres muy listo...Para otras cosas un imbécil. Yo quiero dejar señalado el cuerpo de besos y abrazos a todo el mundo que me quiera. Que tengo cariño para dar a espuertas.
Tampoco quiero insultar. Quedarme paralizada del horror cuando de tu boca salen sapos y culebras envenenados. Sentirme anulada y que tú te sientas más importante que yo. Ser importante no es decirme que soy una mierda, no es decirme que no valgo para nada, no es decirme que sólo tú ganas el dinero y tienes derecho a decir que aquí se hace lo que te salga de los cojones. No es obligarme a mantener relaciones contigo cuando me das asco y miedo. Cuando mi alma sufre los dolores de la tortura. Quiero amar a quien me ama.
No quiero que mis hijos vean lo que me haces, escuchen lo que me dices, crean que esas cosas son normales. No quiero que sean futuros maltratadores o futuros maltratados. Quiero que se parezcan a mí. Quiero que cuando sean mayores sean mejores personas que tú. Que amen, que respeten, que mimen, que escuchen, que sonrían, que sean felices...
Ahí te quedas. Es por ellos y, sobretodo, por mí que te dejo esta carta. Te he denunciado, bastardo. Basta ya de tanta historia paralela. Una, la que ven los demás. Otra la que sufro yo. Nada ni nadie me garantiza que las palizas que me das no me van a matar. Ni sé si empezarás a golpear a mis hijos. Yo valgo mucho más que tú, degenerado. Y debo cuidar a mis hijos como tú nunca has hecho. Por ellos voy a salir adelante. Ahora me queda limpiarme las últimas lágrimas que estoy echando mientras escribo esto. Porque yo te amé. Quizás más de lo que debieras y merecieras. Fuera lágrimas. Tengo el coraje suficiente para buscar ayuda, trabajo, estabilidad, un nuevo hogar. Que no todo el mundo está equivocado, como tú me hacías ver. Que la familia y amigos están ahí, para lo bueno y lo malo. Aunque eso es lo mismo que nos dijo el cura. Yo te tuve a ti sólo para lo malo. Púdrete bien. Ya por dentro lo has conseguido. Hasta aquí me llega el olor putrefacto de tus miserias...
LLAMA AL 016. SI TE MALTRATAN O SI SABES DE QUIEN LO HACE O LO SUFRE.
Foto del Flickr. Autor: jungledrumsonline.

jueves

Aseo de mujeres.


Una de las cosas que a los chicos os inquieta más es que nosotras vayamos al cuarto de baño de dos en dos. Incluso de tres en tres...
Los cuartos de baño de ahora no son los de antes, en los años cincuenta. Eran tocadores gigantescos. Con un enorme espejo. Muchas sillas para poder sentarte y retocar tus labios color carmín. Una pequeña sala en el mismo para que las demás damas esperasen dentro y no en el pasillo....Mucho glamour era lo que había si ibas al tocador en esa época. Ahora todo ha cambiado. Cuando dices de ir al cuarto de baño nadie te dice:¡Qué glamour tienes, hija!
Señores, si nosotras vamos al cuarto de baño de dos en dos son por muchos motivos. Uno de ellos es guardar la cola. Siempre, siempre hay cola en el de chicas. En el vuestro nunca. Nuestro baño no tiene cerradura o está rota. A vosotros os da igual, no os tomáis la molestia ni de cerrar bien. Sólo la encajáis (la puerta,claro). Nunca tenemos papel higiénico. Por ello tenemos que llevar el bolso y así coger los Klinex y, ya que estamos, el pintalabios. Siempre está encharcado el suelo. Y te las ves y te las deseas para no sentarte en el inodoro, no mojarte los pantalones o la falda con el líquido elemento que pulula por doquier, que no se te caiga el bolso mientras te remangas y estás de cuclillas intentando que todo caiga en el inodoro. Cosa que has comprobado que la anterior chica no ha podido hacer. Muchas veces el chorro de agua del lavabo es miserable. No consigo mojarme bien las manos a la primera. Y me llevo un rato con el lavabo de "juguete". El secador de manos es de otra época. Muy grande, con mucho ruido y capaz de levantarte la dermis y la epidermis de la potencia. Eso, si funciona.
Por eso debemos ir acompañadas. Una sujeta la puerta y se queda con los bolsos fuera. Mientras la otra intenta estar tranquila dentro. Y una mierda. No te fías ni de la que sujeta la puerta. Una vez fui con una ¿amiga? que la iba a sujetar y la muy loca se pone a encenderse un cigarrillo quedando la puerta casi abierta. Yo, como estaba en lo mío no me dí cuenta... de que me miraban las chicas con una risa. La madre que trajo a ...
Pero, sí...confieso... a lo que vamos es a hablar de los chicos que han venido con nosotras al bar o del modelito de la que ha preferido quedarse sentada con ellos en la mesa en vez de venir con nosotras al cuarto de baño. Yo, por eso me apunto siempre a acompañar. Así no salgo trasquilada...
Foto del Flickr.Autor: >>Placer visual .../...

miércoles

Indiana Jones y el reino de la calavera de cristal (tranquilos, sin spoilers)

Que sí, que sucumbí a verla. Confieso que llevaba mucho miedo porque soy de los Jonesadictos que crecieron con las aventuras del arqueólogo aventurero. Sabía que ya la habían fastidiado con la continuación de Star Wars y temiendo que como todas las pelis de aventuras de hoy día están hechas en su mayoría con un ordenador y programas de diseño gráfico, con Indiana habrían hecho lo mismo, me senté en la butaca e intenté imaginarme a mí mismo con la edad que tenía cuando vi las otras de la saga.
Pero no, el espíritu Indiana no ha sido mancillado, me sigue atrayendo y provocando misterio, la aventura es fantástica (como en las otras) pero evocadora. Grandes dosis de cuevas, lugares encantados e indígenas cabreados. Efectos especiales, sí, pero en su mayoría tradicionales, por lo que la cinta no parece de dibujos animados. Y por supuesto, Indy en su mejor estilo, porque con la edad, Spielberg lo dota de un sentido del humor, más ácido, con retranca.
Dos horas de diversión, misterio y acción, pero también guiños a los que nos hemos hecho adultos con el aventurero, por ejemplo lo habitual hubiera sido que la heroína fuera una chica 30 años más joven que Harrison Ford pero Spielberg rescata a Karen Allen, primera protagonista de la historia en "En busca del arca perdida", 27 años después y la cosa funciona. La química con Jones sigue intacta y la credibilidad es mayor.
Se ve que el rey Midas del cine ha trabajado como si no hubiera pasado un cuarto de siglo, respetando el espíritu inmortal de nuestro héroe. Así, que haga más.

lunes

Inventando recuerdos

Escribir sobre la memoria es obligarte a reflexionar en como somos, lo realmente curiosa que puede llegar a resultar la especie humana. Supongo que a todos nos ha pasado creer que algo que nunca ha sucedido fue realidad en algún momento de nuestras vidas. A mí me pasa también con los sueños, tengo recuerdos que no sé si son verdaderos o sólo los soñé. ¿Qué nos ocurre?
En algunas ocasiones son simples casualidades que confundimos porque lo que recordamos ha sido olvidado aunque no del todo. Otras veces, y esta es la que más me intriga, es como si inventáramos algo que no ha pasado pero que forma parte de nuestro ser y resulta coherente. No hablo del caso en el que uno se cree sus propias mentiras. Me refiero a hechos que desde el principio asumimos que existieron.
Para entender este comportamiento habría que preguntarse por qué y para qué. Qué sentido puede tener no es otro que el de crearnos seguridad, coherencia, explicaciones a cosas que no sabríamos encajar. Muchos criminales manifiestan recordar situaciones que justifican sus asesinatos y que resultaron ser falsos pero les hacían tener que soportar un menor peso.
Otro caso paradigmático es el de las personas que han estado en situación cercana a la muerte y que recuerdan haber visto una luz al final de un túnel. Las investigaciones han demostrado que sustancias segregadas por el cerebro para paliar el dolor pueden provocar estas alucinaciones.
Íntimamente relacionado con esto está el tema de la distinción entre fantasía y realidad, tema clásico donde los haya (Calderón, Descartes...), pero no quiero daros más la lata.
Os dejo con "Sospechosos habituales" y "Memento" dos pelis que tratan de diferente forma este mismo tópico.
Gracias, Alfonso, por la sugerencia.


sábado

Casas para no dormir: El espejo.

Aquí empieza una serie de relatos cortos. Todos tienen en común unas casas con vida propia. El tema de esta primera casa lo trae un espejo. Tema que me gustó y que, sin ella proponérselo, hizo que yo ideara esta mini-colección de relatos. Por ello, el primero está dedicado a Miss Julie.


A Lola, todos los espejos le encantaban. Siempre se miraba en ellos. En los que se cruzaba por su camino para ir al trabajo. En los del coche. En los de los coches de los demás. En los baños públicos y en los privados. En todos. Siempre se miraba rápido. Le gustaban tanto que cuando viajaba a otras ciudades o a otros países se traía algunos para llevar en los bolsos.
Lola se encontró uno un día. Monísimo. Estaba al lado del contenedor de su casa. Nuevo. Con un marco dorado demasiado recargado. Pero, un espejo es un espejo. Se lo llevó a su casa. Lo colgó ella solita en la entrada de la misma. Qué bonito... Es el último espejo donde se miraba antes de salir de casa y el primero cuando llegaba a la misma.
Pero Lola cambió. No sabía qué le pasaba. Se notaba cansada, triste, sola, de mal humor...Creyó que tenía que pedir cita con su médico. Sería un virus. Pero tuvo que pedir la baja laboral. Se llevó así un par de semanas. Las mismas que llevaba el espejo en su casa.
Lola no se quería mirar. Pensó que tendría mala cara. Y era verdad. Tenía unas ojeras negrísimas. Y perdió peso de manera irremediable. No tenía ganas de nada. Sólo de dormir. ¡Ay, Lola, cómo cambiaste...!
Una noche Lola, con un hilo de ganas se acercó al espejo que se encontró. Lo que vio la paralizó. No era ella...Era una mujer envejecida la que la miraba. Con facciones que le recordaban vagamente a como era ella antes. Fue horrible.
Hoy se entierra Lola.
Pasados dos meses de ello su familia vendió el piso. Con los muebles y todo. Menuda ganga que han comprado la familia López. Lo que más le gusta a Lucía, la matriarca, es el espejo de la entrada...
Espejo, espejito mágico:¿Quién es la más guapa del reino? "En el de los Muertos, Lola..."
Foto del Flickr. Autor: Tinta China.

viernes

¿Tan mal hablamos inglés los españoles?


Aparte de que los españoles nos consideramos unos incultos por no saber desenvolvernos en la lengua británica, lo que es gracioso porque los angloparlantes no se ven así y hablan mucho peor cualquier otra lengua. En fin, que ya estoy un poco harto de que nos sintamos unos pueblerinos catetos porque no sepamos decir: Can I help you? y cosas así.
Pero es el caso que en los últimos meses he tenido la oportunidad de comparar el inglés de diferentes europeos y el otros tantos españoles en animada conversación. Resultado: goleada y paliza. Hablamos mucho mejor de lo que creemos y eso de que cualquier europeo tiene dos lenguas maternas incluyendo el inglés, me río yo. Veamos, en las reuniones que os cuento había un danés, un noruego, un irlandés (este no cuenta), dos turcos, un francés y españoles. Pues todos con titulación superior, todos viajados, los españoles a sí mismos pensaban que su nivel era mediocre tirando para abajo, los demás que su nivel era excelente. Lo que ocurrió es que la mayoría de conversaciones se tiraron los europeos callando cada dos por tres para pensar o buscar en el diccionario palabras. Los españoles bla y bla con el irlandés. No sé si era o no temeridad, pero el irlandés no puso nunca cara de decir: ¿y este qué dice?
Fuera complejos, que en esto también hemos avanzado, of course.
Foto: Monte Mendoza.

jueves

El encanto de llamar.


Desde que empecé en el mundo laboral ha llovido. Pero tuve el gusto de conocer lo que era una centralita de teléfonos. De las antiguas. Esas que tienes que meter clavijas por huecos para poder poner a una persona con otra para tener una conversación. L. era la persona encargada de dicho menester. Estaba en la entrada de nuestra clínica. Metida dentro de un cuartito pequeñito que ocupaba toda la centralita. Su conexión con los compañeros era un pequeño mostrador que nos dejaba ver todo el encanto de dicho aparato. Cada vez que llamaban del exterior, L. se ponía unos cascos. Ella hablaba con el interlocutor que solicitaba que le pusieran con una habitación determinada. L. conectaba la clavija al hueco correspondiente. Y avisaba al paciente que le iba a pasar una llamada. Y no sé dónde le daba para que ya hablaran los dos sin problemas. Y sin ser escuchados. No solíamos meternos en el cuarto de la centralita. Estaba diseñado para que sólo cupiera una persona. Pero a mí me gustaba, al entrar o salir de mi trabajo, hablar con L. para poder echar un vistazo a esa maravilla. Y L. estaba encantada con su trabajo. Era una señora de mediana edad que se enteraba de todo o de casi todo. Además tú lo veías. Cuando llamaba alguien le preguntaba inocentemente de parte de quién. El interlocutor decía su nombre, pero ella seguía preguntando que si era su hermano, vecino o qué...Y el otro se lo decía. Eran otros tiempos. Tiempos que a uno no le importaba perderlo en preguntas de ese tipo. Ahora todo son prisas y cuando queremos hacer alguna gestión a través del teléfono queremos celeridad. Tanto tú como el que te atiende. Nada es lo que era. La tecnología ha roto el encanto.
Foto del Flickr. Autor: Pentaconto.

miércoles

Irene Jacob


La descubrí en "Rojo" de Kristof Kieslowski. Desde el principio su presencia resalta en la pantalla. Irene muestra las facciones clásicas de la belleza francesa. Cara y rasgos suaves y dulces, ojos grandes y expresivos, labios finos y tez blanca, delicada.
Tiene un cierto aire andrógino, lánguido a lo Greta Garbo. Es de ese tipo de actrices que su sola contemplación transmite tranquilidad. Esta parisina, amante de la música y de las lenguas, ha traspasado la barrera de los cuarenta y aunque ha hecho sus pinitos en Hollywood, no ha tenido mucha trascendencia internacional más allá de Europa.
Las películas que sigue rodando se estrenan casi en exclusiva en Francia y es una lástima porque seguro que mantiene el encanto y el misterio de las producciones que le hicieron famosa.
Ella e Isabelle Huppert, son las dos actrices más interesantes que ha dado el cine francés en décadas.
El trailer de Rojo

martes

El tiempo


Este tema me apasiona, el tiempo cronológico. Es fascinante cómo un minuto a veces no es nada y otras es una eternidad. Puede que ese minuto sea un sólo accidente en la vida de uno que pasa sin pena ni gloria. Puede que parezca no querer abandonarnos jamás. La relatividad del tiempo es algo que ha sido estudiado por casi todas las disciplinas existentes, la Filosofía, la Física, las Matemáticas, la Lingüística etc.
Nuestro minuto no es igual que el minuto de un insecto con una vida mucho más corta o que un edificio que traspasará la vida de cualquiera de nosotros. Me gusta pensar en lo efímero del tiempo. No existe el pasado, ni el futuro, sólo el presente que va dejándonos permanentemente. Lo demás es lenguaje sobre presente que ocurrió o sobre vaticinios que hacemos que pueden o no cumplirse.
Pero el tiempo es también una dimensión física que empezó con el origen del Universo. A veces, cuando miro al cielo nocturno sé que estoy viajando hacia el pasado, viendo la luz emitida por una estrella hace millones de años.
Todos somos víctimas de él y tarde o temprano nuestro tiempo termina acabando, así que agarrémoslo como decía Virgilio: "Collige, virgo, rosas".

Foto Joopbie

lunes

Zodiac

Pues sí, una película de dos horas y media que me gusta. No me parece un tostón. Seguro que ya lo conocéis o la habéis visto, para los que no, ahí va el enlace de la productora. Zodiac, es un asesino que mata sin motivos, bueno sí tiene uno, fastidiar a a la policía y de paso salir en los periódicos. No usa un procedimiento estandarizado en sus crímenes, elige a las víctimas al azar y encima usa criptogramas para jugar con los polis y periodistas. ¿La típica peli de psicópatas americana? Pues la verdad que no, porque para empezar está basada en hechos reales, además parece bastante fiel a lo que ocurrió, según cuentan los propios protagonistas. No hay abundancia de violencia, sólo al principio y para situar la historia y por último, aunque Zodiac es el centro de la historia, dado que nunca conocemos al verdadero criminal, el peso de la narración recae en los que investigan. Situada en los años 70, en San Francisco, la música adquiere un peso crucial; funky y soul sucio. Psicodelia y Donovan se mezclan cual crisol amalgamado.
Me recuerda bastante a "Todos los hombres del presidente", por la forma en que se cuenta, por la estética y por la incomprensión de los protagonistas. No decae en ningún momento y resulta ser una buena alternativa para un sábado noche sin planes.
David Fincher. el director, muestra un trabajo bastante diferente al que nos dejó en Seven. Del elenco destaquemos a Robert Downey Jr, en su línea, magistral.
¡A ver buen cine!

sábado

Doña Francisquita

¿Qué hago yo hablando de zarzuela en un blog como este? Pues para que veáis lo caleidoscópico de mis gustos musicales debo reconocer que la zarzuela me chifla. Ya, ya, algunos de mis amigos estarán diciendo este muchacho necesita que lo revisen, pero es la verdad, algunas me parecen auténticas joyas.
Este es uno de los casos, Doña Francisquita fue compuesta por Amadeo Vives a principios del pasado siglo basándose Fernández Shaw para el libreto en "La discreta enamorada" de Lope de Vega. La historia a diferencia de lo que ocurre con otras zarzuelas sí tiene miga y merece la pena, pero lo que de verdad hace de esta obra una maravilla es la musicalidad y orquestación. Vives consigue pasajes de auténtica inspiración como "El canto alegre de la juventud" que se convirtió en el himno no oficial de Madrid. Esto es gracioso porque Don Amadeo era catalán.
Otra de las señas de identidad es el carácter festivo de Doña Francisquita lo que se traduce en abundantes intervenciones del coro. No conozco a nadie que después de salir de una representación de esta obra no salga con una sonrisa en la boca.
Os dejo un trocito de la versión que grabó Alfredo Kraus (Por el humo se sabe...) y del coro de bodas.
Que no todo iba a ser jazz, soul y rock.



viernes

Cementerios

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Vaya lugares. No creo que a muchos les guste ir a ellos. Yo soy una de ellas.
Allí se enterraron varios miembros de mi familia. Muchos conocidos. Algunos vecinos. Entre mis familiares, mi padre. Una de las personas más importantes de mi vida...
De ello hace ya más de 18 años. Y es que el otro día tuve una conversación telefónica de lo más extraña. Hablaba con una tía mía. Ella es de las que no le importa ir allí a llevar flores y a limpiar el mármol que tapa el nicho donde están enterrados juntos mis abuelos y limpiar el mármol que tapa el nicho donde está enterrado mi padre. El caso es que mis abuelos están a una altura normal. Mi padre está arriba del todo. Yo hace años y años que no voy. Desde que murió mi abuelo hace 7 años. Lo paso muy muy mal. Cuando falleció mi padre no pude ir a enterrarlo. Juro que no podía tenerme en pie. Juro que de haber ido...
Resumiendo el tema de la conversación. Mi tía me cuenta que ella ya no está para subirse en una escalera a limpiar el mármol. Y yo le digo de buena manera que yo no voy a ir. Que me acuerdo de mi padre todooooooossss los días. Que le pongo flores en mi casa, al lado de una fotografía suya. Que le hablo a mis hijos de su abuelo, que no conocieron. Que lo abracé mucho mientras vivía. Que le dí mi cariño mientras vivía. Que no podría sentirse nunca defraudado por mí mientras vivía... Ella me contesta que no puede hacer nada para que yo cambie de opinión. Pero que no le parece bien, que mi padre está allí. Yo pienso que mi padre está en todos lados menos allí. Y le digo que yo no critico a nadie por ir al cementerio. Y que eso es una decisión que cada uno toma. Que no le hago mal a nadie...Se queda callada y me dice que por qué no "sacamos" a mi padre de su nicho y lo "metemos" con mis abuelos. Así no tenemos el problema de un nicho alto...
"¿Tú quieres que yo pase por eso para que no nos subamos a una escalera a limpiar un trozo de mármol que tapa un nicho?""Es una pregunta que yo no le haré nunca a mi madre".Fin de la conversación.
Foto del Flickr. Autor: maximorgana.

jueves

¿Cómo lo supiste?

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Hay cosas en la vida que se deciden de un momento para otro, casi sin darte tiempo a pensarlo. A mí me ha ocurrido en varias ocasiones, todas importantes. En ese instante no eres consciente de la importancia que va a tener en el futuro, pero al final termina siendo determinante.
No es esto lo que más me sorprende. Lo que de verdad hace que me plantee este tema es la rapidez en tomar la decisión, casi sin saber. Normalmente, valoramos los pros y contras, precios, aspecto etc. de las cosas más ínfimas que queremos adquirir.
Le damos vueltas y más vueltas para decidir el lugar en el que vamos a pasar las vacaciones.
Dos ejemplos de decisiones que tomé y no pensé:
La primera, compartir la vida con mi pareja. La segunda, aceptar un trabajo a cien kilómetros de mi ciudad cuando tenía otro donde vivo. ¿Cómo supe que eran acciones acertadas? Aún no lo he descubierto, pero nunca me he arrepentido.
Foto, Níspero Feliz

miércoles

Cuidado con tu look trasero...


Cuando hago un post, lo último que hago es buscar una fotografía acorde con lo que he escrito. Casi nunca hago lo contrario.
Hoy, mirando en el Flickr no he podido evitar ver la siguiente fotografía de la Feria de Jerez. Sí, miradla...Pero detenidamente...Como si una Central Nuclear existiera en mi ciudad y un fluido verde se hubiera escapado de la misma. Como si dos chicas lo hubieran respirado y se hubiesen enfundado un traje de gitana para ir a la feria. Como si llevaran el traje en la medida corta, un traje más conocido como Marisol. Como si en vez de piernas llevaran patas de caballo. Un cruce de mujer y caballo...Ay, Omá...Vaya efecto óptico el que veo. Dos chicas hermosas subidas en sendos caballos...A lo mejor, el chico que hizo la fotografía no buscaba ese efecto. A lo mejor sí lo estaba buscando. A lo mejor sólo se dio cuenta cuando la vio en casa solo. A lo mejor se quedó flipando como yo. Y es que los momentos raros, especiales, extraños, mágicos...están ahí. Siempre. Uno puede tener la suerte de poder visualizarlos y "pillarlos"para todos los demás. O no. Lo que sí sé es que es una fotografía original y con sentido del humor. ¿No creéis?
Foto del Flickr.Su autor: Lothar Lenz.

martes

Paso de Paulo Coelho (diez razones)

Pues miren ustedes que sé de antemano que alguno no va a estar de acuerdo conmigo, faltaría más. Pero no podía dejar pasar más tiempo sin contaros que a este escritor brasileño no lo puedo ni ver. Así que sólo os daré mis razones, que no pretenden convencer a nadie.
1-Es petulante: cómo si no se atreve a tirarse todo el día dando consejos.
2-Es pretencioso: parece que ha descubierto la penicilina.
3-Tiene clubes de fans: esto ya es algo sospechoso.
4-Es almibarado: escribe como si todos tuviéramos el corazón de un tierno corderito.
5-Estoy harto de que te llegue de vez en cuando un compañero de trabajo con el típico articulito ñoño y lo coloque en el tablón para que todos sepamos lo buena gente que es que hasta lee al ínclito.
6-Porque no me he leído El alquimista (no pude terminarlo).
7-Porque destila moralina por todos los lados.
8-Porque el lenguaje que usa parece tener como destinatarios a niños de primaria.
9-Porque ya me leí Juan Salvador Gaviota (snif) y con eso ya tuve suficiente.
10-Por que un tipo tan desapegado de las cosas materiales (de lo que suele presumir) tiene montado un emporio que le ha hecho multimillonario.

P.D. Está al caer una entrada con el siguiente título: Jorge Bucay o cómo ser un plasta insoportable.

lunes

El vikingo.



Hace poco terminamos la feria de mi ciudad. La feria me gusta lo normal. No voy todos los días. No está la economía para ir cada vez que quieras. Y me aburro un poco allí. Sí, soy un caso aparte. Tremendamente anormal para lo que se vive en mi ciudad. Pero por mí podría durar la mitad de días. Por no decir que con uno voy servida. Entiendo que a muchos les guste. Hasta ahí todo bien.
Siempre que vamos tenemos que ir a los "cacharritos". Estos están situados en lo que se llama coloquialmente como "Calle del Infierno". El que le puso el nombre todavía no estaba borracho porque es perfecto. Es un infierno pasar entre los cacharritos. Tienes varios elementos que hacen una odisea el ir de uno a otro. Que si el polvo que se levanta ante tanto trajín y tanto movimiento mecánico. Que si familias y familias con un montón de niños haciendo lo mismo que nosotros. Colas y colas para comprar las entradas y para subir a la atracción. El precio. Cuando tus hijos son pequeñitos los montas en cualquiera de ellas que son para su edad. Unos cochecitos de Mickey o similares. Donde tú dejas al churumbel y aquello va dando vueltas y vueltas. Y cuando se para recoges al niño.
Cuando son los niños muy mayores ya pueden ir solos y es una delicia el quedarse en una caseta mientras tus vástagos se funden un buen número de euros en tiempo récord. Todavía no estoy en esa situación. Yo estoy en el "limbo ferial". Quiere decir, que tengo niños demasiado grandes para la primera clase de atracciones y demasiado pequeños para la otra. Así que si se quieren montar en algo un poco más fuerte me toca a mí subir. Porque su padre "nanai". Y una en las que me monté el otro día se llama "El Vikingo". Una enorme barcaza que se columpia y que casi se pone en vertical. Mi hijo y yo íbamos sentados. Pero puedes ir en una jaula de pie. Si, enjaulado. Antes de comenzar, yo con el miedo en el cuerpo, le tienen que decir al encargado que limpie el vómito de la jaula...Yo creo que ahí fue donde me dí cuenta que me quería bajar. Mi hijo me mira y me dice que no me preocupe. Que él no va a vomitar. Y yo lo miro como diciendo..."No, si de quien estoy preocupada es de mí"...No puedo explicaros con palabras lo que sentí cuando estaba montada allí. Pero cuando hay cosas que dejas de hacer durante 20 años es mejor no volver a hacerlas...¿Me explico?
Foto del Flickr. Autor: lov3sickk

sábado

Nu tar viden


Último día y visita al archipiélago de islas de Östergötland. Es sinceramente apabullante, las aguas negras del báltico como si fueran fiordos rodeadas por árboles y con cientos de islas en ellas. La mayoría pequeñas. Son árboles que no estoy acostumbrado a ver, abetos y robles, así como otros de los que desconozco sus nombres.
Lo tienen todo superprotegido y la construcción está muy restringida. Los suecos saben como guardar en secreto sitios así y no convertirlos en un Puerto Banús o algo así. Pescamos arenques, aunque no tiene mérito, se pescan sin poner cebo y tardan mi segundos en picar. La pesca más extendida aquí es el lucio, pero es difícil de coger y menos en estas fechas. Aún tengo guardadas en mi retina las imágenes impactantes de estos impresionantes paisajes.
Nada más bajar del bote, al periódico local a una entrevista y foto.
Por la tarde-noche, en la escuela de Freddy, cena con productos típicos de Suecia. Cocinamos y aprendemos algunos platos. Es una comida con mucho pescado y está muy sabrosa, los arenques que pescamos me supieron a gloria. En ese instante, la seriedad y eficiencia sueca queda a otro lado y se empieza a beber bastante. Mezclamos cerveza y un licor de más de 40 grados. En poco tiempo acabamos cantando “Nu tar viden”, y con la botella vacía. La verdad es que es en ese momento cuando nos damos cuenta lo bien que lo hemos pasado y lo buena gente que son nuestros anfitriones. Ojalá algún día puedan devolvernos la visita y nosotros corresponderles.

viernes

Norrkoping


Norrkoping ha sido nuestro objetivo hoy. Visita acompañado del responsable local de orientación vocacional y asesoramiento a todos los servicios que ofrecen. Tommy (así se llama) es un sueco orondo y afable, me recuerda a Peter Ustinov con gafas. Como ya nos tienen acostumbrados, amabilidad a raudales y eficacia máxima. Les fastidia enormemente la falta de puntualidad. Vemos sus instalaciones y hablamos con algunos de los consejeros, están bien coordinados y ofrecen un servicio interesante, especialmente para los alumnos que quieren ir a la universidad. El servicio es gratuito.
Vemos por fuera algunas antiguas fábricas rehabilitadas en centros de alta tecnología, uno de los ordenadores vale 3,5 millones de euros y es para quitar el miedo a la gente a volar. En Suecia han respetado admirablemente sus antiguas fábricas y las han convertido en lugares culturales o educativos. Lo mismo que en nuestro país que se tiran para convertirlas en pisos.
Me gusta Norrkoping, limpia, silenciosa y muy verde, con muchos parques. El diseño funcionalista de los edificios es marca de la casa. Comemos por 6 euros en un restaurante para estudiantes, todo muy ordenado. A nadie se le ocurre dejar un vaso en la mesa. Todo esto me recuerda cómo queda el patio de mi Instituto después del recreo.
Después algunas compras rápidas, todo corriendo, hace un montón de calor, ¿será verdad lo del cambio climático?
Luego por la tarde fuimos a casa de Freddy, tiene una casa muy bonita, y la está remodelando. El terreno que le rodea tiene perales, verduras, fresas, arándanos y un montón de cosas más. Su mujer, Cecilia es entrenadora de perros, tiene un pastor alemán con el que ha ganado algunos premios. Juego un rato con él y me acuerdo lo mucho que le gustaría a mi hijo ver las cosas que hace.
Después Freddy me deja practicar con la sierra eléctrica, cortando madera y finalmente decide regalarme uno de sus árboles con el que me hago una foto. Es un abeto gigantesco, promete mandarme imágenes cuando esté nevado.
De camino al hotel, se nos cruzan tres cervatillos , por poco no tenemos un accidente. Antes de salir un zorro merodeaba la casa y pudimos oírlo. Esto es naturaleza salvaje.

jueves

Educación sueca


Muchas cosas que contar y poco tiempo. Son más de las doce de la noche. Como siempre, temprano arriba. A visitar escuelas, primero una de bachillerato y FP. Muy pocos alumnos, sólo 68 pero muy buenas instalaciones y de calidad. Hay alumnos con horarios y programas individuales y me pareció muy buena idea. Cada uno con horario adaptado, incluso si alguno tiene problemas familiares tiene una hora de consulta con un consejero externo dentro del horario.
Buenas instalaciones de mecánica, madera y diseño. Impresionante el trabajo de un arquitecto coordinando este último programa. El nombre de esta escuela es Karl Marlstein, un famoso diseñador de muebles sueco. Hablamos con muchos profesores y compartimos puntos de vista.
Después de comer en un comedor público, vamos a una escuela de secundaria. Freddy se toma su tiempo enseñándola, más de 3 horas. Pero había mucho que ver. No tienen tantos ordenadores como nosotros en la escuela, pero no los necesitan, las instalaciones son alucinantes, sobre todo teniendo en cuenta que es una pequeña escuela en un pueblo con 10.000 habitantes. El gimnasio es gigante, tres aulas de música con un montón de pianos, incluso de cola, aulas de tecnología con cabinas para soldar, pintura y todo lo imaginable, talleres para costura y cocina, lavandería para aprender a lavar y planchar, y así hasta el infinito.
Otro día os cuento cómo consiguen evitar problemas de convivencia en las aulas.
Después a casa de Hans, vamos al supermercado y a un parque de Trolls (esculturas de trolls dentro del bosque) preciosas. Las vistas desde la colina donde está son impresionantes.
En case de Hans, cenamos y nos invita a dormir, vive a más de 40 km de Valdemarsvik. Su mujer Elsa es muy afable y conversamos hasta casi las doce. ¿Quién decía que los suecos son gente reservada y con mucho celo de su intimidad? En absoluto. Te abren su casa y ofrecen todo como si te conocieran de toda la vida. Estoy muy impresionado con esa forma de ser, no lo esperaba. Ah, todo el mundo habla inglés, da igual a qué se dedique y cual sea su formación es casi una norma de obligado cumplimiento, por lo que no nos resulta difícil entendernos

miércoles

Sigo en Suecia



Otro día divertido pero muy agotador. Muy temprano, a una granja en la que hemos visto como los granjeros locales producen leche, todo muy informatizado. El dueño y también el que más curra, tiene 62 años, es un tipo alto y con los ojos como dos cristales, parecido a Max Von Sydow. Le pregunté si pensaba en jubilarse y me dijo con cajas destempladas: “ What do you mean?”
El granjero tiene una propiedad de más de 1300 has. En fin, que después de sacarme una foto con una vaca y apestando a mierda de ídem partimos hacia otro destino. De camino paramos en una pradera a comer, no termino de acostumbrarme a las horas aquí, comer a las 11:30 es difícil para uno que almuerza siempre a más de las tres.
Visitamos un invernadero de productos ecológicos regentado por dos señoras. Allí compro un tarro de mermelada de tomate y casi soy atacado por un enjambre de abejas que usan para la polinización.
Parada en otra campiña para el café. Me sorprenden los árboles doblados por haber aguantado el peso de la nieve.
Visitamos una empresa de metalurgia, muy grande y totalmente informatizada. Es increíble la cantidad de industrias que tienen en un pueblo tan pequeño. Me comenta el gerente, que es un chico joven, las dificultades existentes para encontrar mano de obra cualificada y ello hace que me acuerde la de veces que digo a mis alumnos que estudien ciclos de soldadura o mecánica del metal. Se los rifarían y pagan muy bien,
Parada en un cementerio ¡habéis leído bien! y tomamos café allí.
Continuación a una empresa carpintera de construcción de casas. Aquí todas las casas son de madera, son preciosas y funcionales. Ellos las venden montadas y equipadas. Es la empresa que más me gusta y donde vi mejor ambiente de trabajo. Es impresionante cómo montan las edificaciones en tan sólo mes o mes y medio, después las trasladan a su destino en grandes tráileres. El dueño es un chico joven muy afable que es ingeniero. Ellos no tienen problemas para encontrar trabajadores pues ser carpintero es muy popular entre los chavales de aquí.
Nos obsequian varias cosas y vamos al B&B a descansar un rato.
Para cenar hemos quedado en un restaurante bolera. Comemos bien y jugamos más de una hora por sólo 25 euros cada uno. Suecia no es tan caro, o España ha subido mucho.
Por supuesto yo quedé el último hice 4 nulos seguidos. Todo un récord. Mañana más.

martes

Mi periplo en Valdemarsvik hasta ahora (actualización)





Bueno, pues Satie tiene esta semana que salir de viaje a Suecia. Es una salida por motivos laborales. Hoy empiezo mi periplo y para comenzar muchas horas de espera en aeropuertos. Pisaré cuatro y en el de Madrid (desde el que escribo esto) debo esperar más de seis horas para continuar la conexión. Es lo que tiene ir a una ciudad tan pequeña como Valdemarsvik al sur de Estocolmo.
Barajas, como muchos conoceréis es un aeropuerto bastante moderno y con muchas comodidades, sin embargo, no deja de ser un mamotreto fruto de nuestros tiempos.
Si en algún sitio uno puede sentirse impersonal, cosa o no único, sin duda un gran aeropuerto es el lugar. Ves miles y miles de personas, escuchas la vida de los otros: que si vengo de Bangkok, qué viaje, a ti te encantaría, las falsificaciones de D&G están a tres euros etc... Y uno se pregunta, ¿qué hago yo aquí?
¿No había crisis?
Por fin he llegado al aeropuerto de Copenhague, es muy elegante y funcional. A diferencia de Barajas, rápidamente te orientas y consigues llegar a tu destino con facilidad. Tiene unas butacas estupendas para echar un sueñecito y realmente es lo que me está entrando, lástima que en menos de media hora tengo que coger otro vuelo, este ya más cortito (sólo una horita) y llegaré a mi destino: Norrkoeping a 50 km de Valdemarsvik. ¡Ah el avión es tan pequeño que parece de juguete! ¡Encima me ha tocado ventanilla y ya sabéis de mi pavor a las alturas!
Valdemarsvik, al fin. El pequeño avión era casi un reactor y bastante cómodo, llegamos en menos de una hora a Knorrkoping.
Vinieron a recogernos Freddy y Hans, nuestros dos anfitriones suecos. Les acompañaba Albert , el compañero catalán que había llegado antes. Llegamos a Valdemarsvik una hora después. La carretera era un autopista ancha. Me sorprendió la buen temperatura. También que a las 11 aún había luz solar y del paisaje la cantidad de agua por todos lados.
Osterlang es un conjunto de islas que forman una comunidad de unos 10000 habitantes. Freddy y Hans parecen afables y nos entendemos bien en inglés.

Lunes, 5 de mayo. Primer día de programa.
Freddy y Hans vinieron a las 7 a recogernos con el desayuno, porque en el B&B no había nada, así que tras el desayuno partimos hacia el ayuntamiento (the pentagon) según Freddy. Nos reciben parte del equipo directivo del municipio. Una señora madura, concejala de educación, otra gerente y un chico que nos muestra una presentación con datos socioeconómicos de la comarca. Un café, unos folletos y un obsequio y partimos hacia Gryd a 20 kilómetros por una carretera comarcal. Hans conduce regular o muy lento o muy despistado, menos mal que hay poco tráfico.
En Gryd visitamos unos astilleros de embarcaciones de recreo regentado por un antiguo alumno de nuestros suecos, su nombre es Tobías es joven y bien parecido. Tiene unos yates impresionantes, casi todos de magnates rusos o alemanes. Tobías se está construyendo su propia embarcación de aluminio, es muy chula.
No invitan a un pequeño lunch (tarta de queso caliente con nueces) en un pequeño complejo hotelero anexo a los astilleros. Todo está rodeado por agua y es muy impactante.
Sin casi tiempo, vamos a una pequeña escuela rural, nos recibe el director un sueco corpulento y afable de unos 55 años. Nos invitan a comer otra vez, pero yo apenas puedo probar bocado. Vemos la escuela, grande y coqueta con maestras muy simpáticas. Todos hablan inglés. No tienen muchos alumnos pero de los que tienen, siete vienen en barco a la escuela pues viven en las islands.
Finalizamos y nos vamos a los servicios de empleo locales. Magnuss nos explica el trabajo que realizan y las dificultades que encuentran, parecidas a las que tenemos en España, sólo que con un 4% de parados. Me encantan las fotos colgadas en el edificio que pertenecen a antiguos trabajadores del cuero, antes oficio tradicional, aquí. Ahora nadie lo ejerce.
Visitamos la escuela de Hans, pero sólo para hacer las presentaciones de nuestro sistema educativo. Les veo interesados pero Freddy está un poco cansado. Terminamos rápidamente porque Hans tiene una reunión.
Tiempo libre, Albert y yo, compramos algo para cenar y desayunar en un mercado cercano. No es caro, es casi como España. Después damos un largo paseo y hacemos fotos antes de cenar.
En la cena, comentamos sobre algunas cosas de gastronomía típica catalana y andaluza. Albert es buena gente y buen conversador. Sigo sin Internet, aunque no pierdo la esperanza. Al saco que estoy muerto.

He conseguido finalmente conectarme, sirlando un poco de conexión a una vecina. La foto es mía y este es el paisaje que veo.


A ver si puedo conectar también mañana.


Ah, estuvimos en la radio local, porque al pasar por la puerta oimos música de salsa y entramos, el locutor un chaval chileno nos hizo una entrevista en castellano y la traducía al sueco. Lo conseguí Satie es famoso en Suecia.


Os dejo otras fotos.

Increíble


Que alguien me lo explique que yo no lo entiendo. Cómo puede ser que en pleno siglo XXI aún haya colegios con el alumnado segregado por sexos. Lo descubrí el otro día que me encargaron recoger a las hijas de un familiar. Me dijeron el sitio exacto y a la hora prevista llegan dos autobuses y empiezo a ver chavales salir, pero ni rastro de las crías que yo tenía que recoger. Pregunto a una madre que se acerca al verme despistado, ¿vienen más autobuses? Claro, el de las chicas. Ni se me pasó por la imaginación que los que acababan de llegar eran sólo de chicos, así que no me di ni cuenta. Efectivamente, al poco llegaron las chicas.
No pude reprimirme y le pregunté a la mayor (siete años) las razones por las que creía que los niños y las niñas estaban separados, ella con su inocencia, me contesta:
"debe ser por los libros y porque todas las maestras nos dan a las niñas y los maestros a los niños", o sea que también hay segregación de profesorado.
Yo sufrí este calvario cuando pequeño y recuerdo que cuando llegué a bachillerato y empecé a relacionarme con las chicas era como un elefante en una cacharrería, metiendo la pata constantemente y sin saber qué hacer. Triste sociedad la nuestra, para que aún no hayamos sido de capaces de superar nuestros complejos y se los traspasemos a nuestros hijos. Pobres niños que tienen que aguantar las tonterías de los padres.
Foto Lamiasaffo.

lunes

Bolsos (Primera parte)


No sé, no sé qué haríamos sin llevar un bolso. Algo tendríamos que dejar en la casa, de eso estoy completamente segura.
Si llevas un bolso pequeño casi no te cabe nada. Lo malo de llevar un bolso grande es que puedes llevarlo todo...Y cuando quieres coger algo del mismo, tus manos chocan con todo el contenido menos con lo que deseas "atrapar". Ya todo se convierte en una verdadera odisea. Me he visto en la situación de estar en la puerta de la casa. Mi bolso XL abierto. Bolso que pesa un montón. Intentando encontrar las llaves de la casa. La luz del descansillo que se apaga. Tú que vas y la vuelves a encender. Llevas una bolsa con la barra del pan que no quieres que se roce con el suelo. Las malditas llaves que suenan y suenan con el "meneo" pero que no aparecen. He soñado con hacerme unos guantes imantados. Lo malo es que no sólo las llaves me iban a aparecer...La luz del descansillo sigue haciendo la "ruta del bacalao" porque yo sigo ahí sin encontrar las llaves. El vecino de al lado que sale de su casa y sonríe con mala uva. Claro, quillo, que tú te metes las llaves en el bolsillo del pantalón y ya está. Pero yo llevo en el bolso: las llaves, pañuelos, el móvil, barra de labios, espejo, la cartera, papeles de propaganda que me han dado en la calle y me da corte tirar delante del señor que me los da, lazos del pelo de mi hija que se va quitando según el día, algún minijuguete que mis hijos se llevan a la calle, caramelos, chicles...En fin, que esto habrá que arreglarlo algún día. Y es que de los bolsos seguiré hablando...Que da para mucho más que un post.
Foto del Flickr. Autor: Las Ticas.

sábado

Conjunto escultórico del Mamelón

Que no, que no os asustéis. Un mamelón es una pequeña colina fortificada. No otra cosa. Además al mamelón al que me refiero es el de Jerez. Es una plaza bastante grande en la que podéis encontrar esto que sigue:



Increíble ¿verdad? La primera vez que lo vi no creía lo que estaba delante de mis ojos. ¿A quién se le pudo ocurrir semejante atentado contra el buen gusto? Eso por no hablar de los estereotipos que está sugiriendo (andaluces, palmas y panderetas etc)
Siempre me ha parecido un objeto dedicado al "guirismo", de hecho no son pocos los turistas que se fotografían en él. Tuvieron que rodearlo con una lámina de agua para que la gente no terminara subida sus "moraos" en el coche de caballos.
Bueno, pues no quiero ni pensar en el precio de tal alarde de estilo, pero supongo que será una cifra seguida de muchos ceros. En fin, que ya que tengo que pasar cerca casi todos los día me haré a la idea de que es un falla de Valencia y que quizás algún día salga ardiendo. Levantaremos entonces un monumento al autor.

viernes

Anécdota hospitalaria.


Como le pasa a todo el mundo recuerdo momentos de un día de hace veinte años y no recuerdo lo que comí hace dos días. Pero claro, la importancia de saber lo que comí hace 48 horas y que ya no tengo dentro de mi organismo es mínima. Si lo que viví hace muchas más horas...lo recuerdo, será por algo.
Lo que voy a contar me sucedió al principio de empezar a trabajar en sanidad. He tenido muchas vivencias e iré contando algunas. Muchas son divertidas. Otras, no tanto.
El hospital donde yo trabajaba era pequeño. Muy coqueto. Nada de macrohospital donde nadie se conoce. Ahí nacían muchos niños al día. Y me tocó un día estar en Nido cuidando de churumbeles recién nacidos. Estaba con otra compañera y entre las dos teníamos que cambiarlos, darles de comer, desvestirlos cuando venía el pediatra, volverlos a vestir para cuando viniera sus familiares a verlos...
El caso es que un día me tocó a mí desvestir a una cría para la visita médica de su pediatra. Nada, todo estupendo. Me dice el pediatra que la vistiera de nuevo para la visita de su mamá. Yo me pongo toda hacendosa a intentar ponerle toda la ropa a la niña de nuevo. Era invierno y la niña parecía más gordita por las capas y capas de ropa que llevaba puesta. En definitiva, era una cebolla rosa...Que si el pañal, la braguita para tapar el pañal, un body, una camisetita encima del body que se abrochaba cruzada, un pelele rosa, un faldón blanco con un montón de lazos rosas y unos patucos rosas. "Cagondié"...que la niña tenía más fondo de armario que yo.
La madre que la veo venir...Y, afortunadamente, la niña está recién vestida en su cunita. La madre que me pide coger a su hija. Yo que se la doy. La madre que la coge. La madre que empieza a chillar....."Ay, Dios mío, ay, Dios mío....que mi hija sólo tiene una pierna. Manolo...(su marido que estaba al lado) que la niña sólo ha nacido con una pierna..."
Y yo que me pongo a tartamudear..."Pero señora, que yo cuando la he vestido tenía las dos piernas puestas. Que esas cosas no se caen...."
Y es que con tanta ropa que tenía que ponerle, yo le había metido las dos piernas en una pernera del pelele. Así se veía la otra pernera sin pierna...El efecto óptico fue devastador para su madre. Yo me hubiera pegado el mismo susto. Luego nos reímos. Pero a la madre le tuvimos que hacer una tila...
Al cabo de los pocos años una señora en la calle llevaba de la mano a una niña vestida de rosa. Se me acerca y me dice: "A lo mejor no te acuerdas de mí, pero yo soy la madre histérica que creía que su hija había nacido con sólo una pierna. Aquí tienes a mi hija...".
Tiene pelotas que me recuerden por la que metió dos piernas en una pernera...vida ésta...
Foto del Flickr. Autor: Babycita.

jueves

¿Y dónde está el problema?


Eso, ¿dónde está el problema para que en España haya más ministras que ministros si las mujeres son mayoría en la administración? ¿dónde está el problema para que el número de catedráticas sea menor al 15% si resulta que las mujeres son mayoría en la universidad? ¿Dónde está el problema para que se exija sólo a mujeres enfermeras una determinada vestimenta de trabajo si resulta que son mayoría en el gremio de la enfermería? ¿dónde está el problema para que haya tan pocas directoras de periódico si siempre han escrito mejor que los hombres y encima son mayoría lectora? ¿dónde está el problema para que no contraten a una mujer porque se pueda quedar embarazada si resulta que después nos quejamos del envejecimiento poblacional? ¿dónde está el problema para que las víctimas de la violencia familiar sean mayoritariamente mujeres si ellas son más fuertes en todos los sentidos? ¿y dónde está el problema para que una mujer embarazada sea ministra de las muy machistas fuerzas armadas?
Mañana, las respuestas.
_Foto RossinaBossioB